那口锅——“
等她们跑到王婆家时，雨幕里有团幽蓝的光在晃。
那口铁锅不知何时被人挂在房梁下，雨水顺着屋檐滴进锅心，“叮咚，叮咚”，每声都像敲在玉磬上。
更奇的是，锅体随着水滴轻震，裂缝里的青雾正顺着声波往地下钻，所过之处，被雨水泡软的泥地竟泛起细密的金光。
陶知伸手接住一滴雨水，指尖被震得发麻：“这声音...和前日器物发光时的调儿接上了！”她突然蹲下来，手掌按在青雾钻过的泥地上，“地底下有震动，像...像有人在敲鼓。”
顾微尘仰头望着铁锅。
雨水在锅面上溅起细小的水花，每朵水花的位置都对应着天上隐在云后的星子。
她想起残册里那句“应时以器，承律而鸣”，原来守音人不是用锅煮药，是用烟火养它的灵性——每日的柴米油盐，才是最好的养器法。
三日后放晴，顾微尘在晒谷场的排水沟边蹲了半柱香。
她手里的象牙分厘尺在青痕上比来比去，嘴角终于扬起极淡的笑。
那道青痕从王婆家的铁锅下延伸过来，绕过晒谷场，正对着后山归途阵的中枢——和残册里缺页的“观星引气图”严丝合缝。
“原来地气断了，是因为我们扔了应时的器。”她对围过来的村民说。
这些天她挨家收了陶碗、竹篮、铁剪，此刻全堆在归途阵中枢的空地上，像座小山。
村民们面面相觑。
张阿婆攥着豁口的陶碗：“微尘丫头，这些破东西能做甚？”
“养。”顾微尘弯腰捡起那口铁锅，裂缝里还凝着米浆的白，“守音人用它们听天地的心跳，我们用烟火养它们的魂。
今天我们把这些器埋进灶里，用慢火煨七天——“她指了指垒好的泥窑，”等开窑那天，它们会替我们接着地气。“
七天后开窑时，晨雾还没散。
顾微尘掀开泥封的瞬间，陶知突然捂住耳朵——不是疼，是太响了。
那声音像春溪破冰，像秋麦入仓，像所有被遗忘的日常碎语突然聚成了河。
她闭着眼，听见自己小时候摔碎碗时母亲的叹息，听见王伯晒谷时哼的俚曲，最清晰的是顾微尘补锅时低低的小调，和《归息谣》的旋律缠在了一起。
“道在锅里。”陶知睁开眼，眼泪顺着脸颊砸在泥地上，“道在每口不肯扔的破锅里。”
顾微尘没说话。
她望着窑里的器物——陶碗还是豁的，竹篮还是破的，可每道裂缝里都泛着淡青的光。
她伸手摸了摸铁锅，余温透过掌心渗进血脉，像有人轻轻拽了拽她的衣角。
小雪清晨的雾比往常更浓。
顾微尘背着铁镐走出院门时，陶知追出来要替她拿工具，被她摇头拒绝。
她的脚步朝着北岭归途阵中枢而去，鞋尖踢起的泥点里，隐约能看见淡青的光——和铁锅裂缝里的颜色一模一样。
“你要去加固夯土？”陶知在她身后喊。
顾微尘没回头。
她望着雾里若隐若现的归途阵，指腹轻轻抚过铁镐的木柄——那上面还留着前日开窑时，村民们摸过的温度。
“不是加固。”她的声音混在雾里，“是...接根。”