指尖刚触到纹路，陶铃突然震颤起来，却没发出声音。
十七村的晨雾里，所有悬挂的陶铃都动了。
东头王阿婆的陶铃晃了晃，对应着她昨夜没说出口的梦：“山崩”；西头放牛娃的陶铃转了个圈，是他想对妹妹说的“对不起”；连晒谷场边那口破陶缸都抖了抖，竟映出前日被雨水冲垮的菜畦。
小满的眼泪掉在陶铃上。
她终于听懂了——不是器物在说话，是人心在说话。
那些没说出口的担忧、没来得及道的歉、连自己都忘了的牵挂，全顺着裂纹爬进了陶铃。
“原来……”她抽了抽鼻子，“这网不是记过去，是连现在。”
三日后，小满带着十一村的孩子在枯井旁举行“初语礼”。
顾微尘说过，万物有灵，要先学会“说”，才能学会“听”。
孩子们排着队，有的说“阿娘做的糖糕甜”，有的说“昨天看见白狐”，轮到最小的阿梨时，这孩子突然踮起脚，指着天喊了句谁都听不懂的话，尾音拐了三个弯。
众人正发愣，陶铃“嗡”地炸响。
那声音和小满在湿地听过的复合声波一模一样，像陶埙、像编钟、又像山风穿过岩缝。
井底玉珠跟着亮了，投出一片光影：一群赤足的孩子围着火堆，手里拿着粗陶埙，吹的正是“三短一长”的节奏——那是顾微尘在丘陵外敲过的，用来唤野狗的调子。
小满突然捂住嘴。
她想起顾微尘说过，记忆网络是“活的”，会自己生长。
可她没想到，它竟能“长”回过去。
那些孩子的影子里，有个穿粗布衫的姑娘蹲在火边，正用炭条在陶片上画星星——那是顾微尘，可又不像。
因为她的发间没有铜簪，衣角没有敦煌纹样，分明是千年前的模样。
顾微尘再次启程时，沿着海岸线南行。
她经过一处荒废的渡口，朽船半陷在淤泥里，船头牌位写着“引魂舟”，漆皮剥落得只剩“魂舟”二字。
她本想绕过去，却见船底钻出一抹新绿——是测脉陶芽的同源。
她蹲下来，指尖抚过船底。
龙骨竟是七块残碑拼的，碑文大多模糊，唯独有一句清晰：“渡人者，不问彼岸。”她笑了，取出发间的铜簪——这是她穿越时唯一的现代物，曾用来固定碎裂的玉简，后来修法宝、补道基，跟着她走了十万八千里。
“委屈你了。”她把铜簪插进船缝，权当临时支撑。
第二日清晨，路过的渔人惊呼起来：那艘朽船竟浮在水面上，船底的绿芽长成了藤蔓，缠着桅杆往上爬，像给老船披了件绿衣裳。
而在十七村，小满的织网记事本突然无火自燃，灰烬飘起来，竟拼成两个字：归来。
顾微尘没看见这些。
她沿着海岸走了半日，远远望见前方有座村落。
青瓦白墙，村口立着棵老榕树，树杈上挂着陶铃——和十七村的布局像，又不太像。
她走近些，听见陶铃在响，声音里混着童谣、捣衣声、还有孩子的笑声。
她顿住脚步。
风掀起她的衣角，露出底下褪色的敦煌纹样。
远处传来海浪声，混着若有若无的陶埙调子，三短一长，三短一长。
她望着那座村落，忽然想起昨夜梦中的祭坛。
坛心的身影虽模糊，袖口的陶土却清晰——和她此刻掌心的温度，一模一样。
潮水漫过她的鞋尖，又退去。顾微尘吸了吸鼻子，往前迈出一步。
海岸线在她脚下延伸，像一条没有尽头的光径。
而在更南边的某处，有个扎着羊角辫的小姑娘正蹲在井边，用树枝在泥地上画星星。
她身后的陶铃轻轻晃着，铃腔里的裂纹网络，正悄悄连向海平线的方向。