艾莉诺接过齿轮时，指尖触到冰凉的金属。
废弃水泵就立在食堂角落，铁壳上的红漆早褪成了褐，轮轴卡着半块煤渣。
她蹲下身，将齿轮对准泵体侧面的凹槽——那是她昨夜用放大镜在旧图纸上发现的，标注着备用谐振腔。
当齿轮严丝合缝嵌进去的瞬间，整间屋子的煤油灯突然摇晃起来。
嗡——
像是某种沉睡的巨兽被轻推了一下。
水泵开始震颤，锈渣簌簌落下，露出底下泛着幽蓝的铜质内层。
露西的留声筒突然自动转动，记录下逐渐清晰的嗡鸣，那声音起初像风过烟囱，接着混入了细碎的呜咽，最后竟有了韵律，像极了母亲哼的催睡调。
有人喊。
水泵顶端的喷口渗出第一滴液体，接着是第二滴、第三滴，最终形成一道细流。
荧光蓝的水线在半空划出弧线，落进汤姆递来的搪瓷缸，水面映出他颤抖的脸：我爹说过...说机器也有魂儿，只是我们总拿锤子砸，不让它们说话。
艾莉诺望着发光的水流，喉头发紧。
她想起康罗伊在电报里写的声音即传承，此刻终于懂了——不是人类在赋予机器意义，是机器在等人类学会倾听。
同一时刻，红海的阳光正把康罗伊的帽檐晒得发烫。
他站在亚丁港的码头上，面前是支裹着靛蓝头巾的吟游诗人队伍，手鼓与长颈鲁特琴倚在椰树旁，领队的老诗人纳赛尔正用阿拉伯语问：您说的《十英里之歌》，是纺织女工的号子？
是利物浦码头工人编的。康罗伊摘下帽子，露出额角被海风吹乱的金发，他们用这首歌计算货轮靠岸的时间——十英里外是白帆，五英里外是汽笛，一英里外...是妻子的手，搭在门楣上。他从口袋里摸出张皱巴巴的纸，上面用两种文字抄着曲谱，我要你们在每场演出前唱这一段，告诉听众：这首歌来自一个不愿让世界沉默的人。
纳赛尔的手指抚过曲谱上的英文，突然笑了：您会说我们的语言，却不要金币，只要传唱？他身后的年轻诗人挤过来，用不太流利的英语问：为什么？
康罗伊望向港口外的碧波，那里有他来时的船，此刻正吐着黑烟驶向欧洲。因为声音是会迁徙的鸟。他说，纺织工的号子能让水手的机器更顺，矿工的呜咽能让学者的笔更重，当这些声音连成网...就能托住要塌的天。
纳赛尔沉默片刻，突然拍响手鼓。
清脆的节奏惊飞了几只海鸥，他用阿拉伯语唱道：沙丘会记住每粒沙的重量，风会传递每声未说出口的告别。唱完，他朝康罗伊伸出手：我们流浪者一生都在传递别人的故事...这次，传希望。
船抵南安普顿那晚，康罗伊没乘马车。
他沿着海岸线走了三英里，皮鞋沾了潮乎乎的海草，却觉得比任何时候都轻快。
哈罗公学的围墙在月光下泛着青灰，他踩着当年翻墙时踩过的砖缝，指尖触到熟悉的凹痕——那是十四岁的他被推搡时撞出的。
图书馆后巷的老槐树还在，树皮上的刻痕却淡了。
康罗伊放下皮箱，取出父亲的照片放在地上。
照片里的康罗伊男爵穿着常礼服，眼神严厉却藏着温度。您说过，声音比剑更锋利。他对着照片轻声说，然后哼起那首纺织女工小调，现在我信了。
巷口的脚步声很轻，像当年那些举着树枝要抽他的少年，但这次没有辱骂。
老校工老约翰的提灯先照到他的鞋，再缓缓抬起来。康罗伊少爷？老人的声音发颤，您...您回来了？
康罗伊没动，只是继续哼唱。
老约翰的手在口袋里摸索，摸出支漆皮脱落的笛子。
笛声响起时，他僵了——那是当年学生们编的嘲笑他的调子，康罗伊的破嗓子，不如乌鸦拉泡屎。
但这次，音符在末尾轻轻扬起，像片飘累了的叶子，终于落进了温柔的风里。
您改了。康罗伊说。
老约翰的喉结动了动：三十年了，我每晚巡校都吹这支笛。他用袖口擦了擦眼睛，当年那些小子...早死的死，悔的悔。
只有这调子...它该有个好结局。
康罗伊弯腰收起照片，指尖碰到地面的潮露，像母亲吻他额头时的温度。够了。他说，声音已经回来了。
离开时，老约翰的笛声还在身后飘。
康罗伊沿着来时的路走，月光把影子拉得很长，长到能触到伯克郡庄园的方向——他知道，那里有盏灯一定还亮着，有个人一定还在等，等他带着满世界的声音，回家。