“……长生本就寂寞，求道者，先斩俗缘，再定道心。心若不坚，灵台蒙尘，则万般法力，皆为催命之符……”
他一遍又一遍，用沙哑的嗓子，低声念着。用前人那冰冷坚硬的道理，去镇压识海里的万千杂念。
可光读，不够。
那股子躁动和惶恐，还盘在骨头缝里，如附骨之蛆。
陈平缓缓站起身，身子还在晃。他踉跄着，抄起了墙角那把铁铲。
他走出了侧室，走进了那条新挖的、塌方的死路。
他开始挖。
没用半分法力。只凭着这具筑基期的肉身，凭着那股子在凡俗间刨食的蛮力。
“当！”
铁铲砸在坚硬的岩石上，火星四溅。巨大的反震力，“噗”一下，又一口腥甜的鲜血喷出。
他恍若未觉。
“当！当！当！”
他像一头发了疯的野兽，把所有的焦虑、恐惧、对前路的茫然，对燕尾城的牵挂，尽数倾注在这柄凡铁之上。
汗水很快浸透了衣衫，贴在身上冰冷刺骨。肌肉的酸痛，神识的刺痛，混成一锅滚烫的粥。
他只管挖。
他挖了七天七夜。
硬生生在那条死路里，又往前凿了十丈。碎石堆成了小山。
第七日黄昏，当他扔掉那柄早已卷刃的铁铲，整个人“大”字型瘫在自己挖出的碎石堆里时，他累得连一根手指头都动弹不得。
可他脑子里，那些幻听、那些杂念，全没了。
空空荡荡，只剩下极致的疲惫。
他用这最笨、最凡俗的法子，把那即将燎原的心魔，硬生生地“磨”死了。
他躺在冰冷的碎石上，望着洞顶那片永恒的黑暗，缓缓闭上了眼。
道心，竟在这场凡俗的劳作中，比任何一次吐纳，都更坚凝。