刚才是不是鬼迷心窍了？
明明知道这条街是美食坟场，怎么还往里扎？
可脚底板就像被磁铁吸住，一步、两步，不自觉就挪过去了。
等她回过神，人已经杵在店门口，瞪着那口锅前的男生。
他手握大勺，手腕一翻，锅里滋啦作响，香气扑得人脑子发晕。
阳光正好斜照在他侧脸上，汗珠滑过下巴，没滴进锅里，却砸进了她心里。
这画面，哪儿像卖小吃的？分明是电影里走出来的厨房战神。
沈松月想起自己学校那些追求者，个个身材标准、钱包鼓胀，跳起舞来像模像样，追她的花束都能堆成山。
可她总觉得——缺了点啥。
现在她明白了。
他们缺的不是帅，不是钱，是这一口冒着热气、能把人魂儿都勾出来的锅。
她脸悄悄红了，咬着嘴唇，鼓起全身勇气往前蹭了两步。
“呃……帅哥，你这锅里……煮的是啥啊？味儿也太凶了。”
苗侃头都没抬，手上动作没停：“三鲜豆皮的卤料。”
话音落，火一关，勺子又搅了几圈，那香味直接炸开，像放了个香氛炸弹。
沈松月眼珠子直勾勾盯着锅里：香菇、豆腐干、肥瘦相间的肉丁……还有一样她没见过的，黑乎乎的碎块，被酱汁裹得油亮亮的，一颤一颤的，像在朝她招手。
她腿更软了，连后退的力气都没了。
“老板！米浆打好了！”
“糯米也蒸透了！”
两个小伙子一前一后冲出来，一个捧着大桶，一个端着热气腾腾的蒸笼，眼睛都在发光。
“嗯，行。”苗侃应了声，手一抬，把刚炒好的卤汁倒进旁边的盆，顺手把锅涮得锃亮，搁回灶上。
沈松月吞口水吞得喉咙直抽。
她知道自己盯着人家看有点失礼，可这锅——她宁愿被没收身份证，也挪不动腿。
苗侃倒是一脸淡定，这种眼神，他见多了。
等俩小伙把米浆和糯米饭摆上台，锅也被烧得微微发红。
他抓起油壶，薄薄刷了一层油，接着舀起一勺绿豆浆，哗啦泼进锅心，手腕一抖，那团浆液像活了似的，瞬间铺成一张薄如蝉翼的圆饼。
他拿个蚌壳一刮，边缘齐整，十来秒，豆皮成型。
再倒蛋液，又晃一晃，金黄的蛋衣温柔地盖在豆皮上，像给新娘盖红盖头。
等蛋刚凝，他手腕一翻，锅在手里轻巧一颠——整张豆皮在半空翻了个三百六十度，稳稳落回锅底。
“卧槽！”沈松月忍不住脱口而出。
这哪是做饭？这是杂技加艺术，还是米其林刺客！
苗侃没理她，继续操作：铺糯米饭，铺平，再一勺一勺浇上那香到上头的卤子，香气顺着米粒的缝隙，悄无声息地往里钻。
最后，他用铲子轻轻一挑，把豆皮四边往里一折，再一抖——整块豆皮在锅里像个调皮的孩子，翻了个漂亮的跟头，严丝合缝把糯米、卤料全裹了进去。
“好了。”
刀光一闪，咔咔两声，豆腐皮被切成整齐的小方块。
铲子一翻，两块递出去。