次日清晨五点，老周拎着新扫帚出门。
路过百年槐树时，他突然顿住——树根下的泥土泛着淡淡药香，混着铜钱的锈味。
他伸手摸了摸树干，掌心像被什么轻轻挠了一下，喉咙里突然涌出段陌生调子，跟着脚步哼了起来：“夜巡不点灯，街静鬼自惊...”
茶馆里，穿青衫的说书人正捏着折扇起身。
他盯着台下老周的背影，喉间滚出晦涩的古音，刚要开口，忽觉耳畔炸响清越旋律。
他瞳孔剧烈收缩，那调子竟与记忆里被篡改的童谣完全相悖！
“噗——”说书人捂着嘴踉跄后退，黑血顺着指缝滴落。
手中折扇“啪”地裂开，扇面墨字像被水洗过，只剩白茫茫一片。
午后，老周坐在巷口石墩上歇脚。
新扫帚尾端沾着湿泥，他无意识在地上划拉，泥痕渐渐连成字：“夜巡不点灯，街静鬼自惊。
风过不留痕，心正即是令。“
“阿叔！”阿蛮提着竹篮路过，一眼瞥见地上的字，脚步猛地顿住。
他蹲下身，指尖轻轻碰了碰未干的泥迹——有细碎的金光顺着指腹窜上手臂，像极了当年在苗寨见过的护寨阵启动时的触感。
楚风站在对面屋檐下，破妄灵瞳半开。
他望着整条街道的地砖缝隙泛起极淡金光，如沉睡的血脉缓缓复苏。
老周的扫帚斜倚墙角，一缕断毛被风卷起，打着旋儿飘向远处。
“原来最牢的锁...”他端起茶缸抿了口凉茶，雾气模糊了眉眼，“是忘了自己在守门的人亲手焊上的。”
图书馆事件三日后的清晨，老周像往常一样五点到岗。
他拎着扫帚推开社区活动室的门，金属门轴发出“吱呀”轻响。
晨光里，他忽然发现靠墙的铁皮柜缝隙处，落着缕浅黄的竹丝——和三天前烧掉的旧扫帚毛，一个颜色。