“你走了很远。”她抬头看我，目光穿过我的残影，像是看见二十年前那个在峨眉后山替她捡发簪的少年，“但也从未离开。”风卷起她的发梢，我忽然想起她在峨眉灯下抄经的七年——每抄一页，就往窗外丢一片纸灰。
原来那些灰，早落在我走过的路上了。
西域方向传来驼铃。
独孤九背着行囊站在驿站前，把巡行使的令牌递给个盲眼少女。
少女指尖拂过令牌纹路，忽然笑了：“是暖的。”“火种不该锁在强者手里。”他拍了拍少女的肩，转身走向沙海，“该传给愿意弯腰的人。”走了半里地，他忽然停住。
几个孩子正用树枝在沙地上画拳谱，招式里有九阳的刚、崆峒的巧、华山的韧，却又都不全像。
“爷爷！”扎着羊角辫的小女孩跑过来，“我们这样练，算不算走火入魔？”独孤九笑得前仰后合，胡子上沾了沙粒：“只要还能扶人起身，就不算错路！”孩子们哄笑着跑开，他站在原地看了很久，直到沙地上的拳谱被风抹平——可那些招式，早刻进孩子的骨头里了。
赵敏的灯盏亮了。
她趴在案头写《火使行纪》，笔尖蘸了蘸朱砂，在最后一页画了张地图。
三百六十五个红点像星星，标着卖炊饼的老汉在灶前悟通的“热汤劲”、绣娘在绷架边创出的“穿针步”、甚至是当年那个抢我外卖的小乞丐，如今在江南码头用“托货功”扛百斤米袋的码头。
“江湖不是神仙画的。”她写得很慢，墨迹里浸着笑，“是脚踩出来的。第一个点火的人是谁？不重要。重要的是……”她忽然停笔，望着窗外。
晨雾里，几个孩童正蹦蹦跳跳练“踏雪步”，嘴里念着改编的口诀：“左一脚右一脚，送到家才算好。”那是我当年送外卖时，为了记路线编的顺口溜。
我该走了。
残意飘向东海时，海风卷来铁锈味。
那艘黑船就停在浪里，无帆无桨，像块沉了千年的铁。
船头立着个人，和我生得一模一样，手里捧着本《九阳真经》。
封皮上的火纹是幽蓝的，随着他的心跳明灭。
他低头看掌心，倒悬之眼的烙印和我的一模一样。
“原来你也选择了这条路。”他的声音像两块铁相撞，带着空谷回响。
海底突然传来轰鸣。
像是亿万人同时开口，声音混在一起，只听清一句：“四阳归墟，五劫将启……”
我在万千脚步的震动里散了。
最后一缕意识却突然被什么扯了扯——像是有人在大地深处攥住我的气根。
我想沉下去，想看看那
恍惚间，听见自己说：“我不是过去了。”
“我是你们正在成为的未来。”