竹篱笆的吱呀声被风卷碎时，我已经踩过三片焦瓦。
药圃里的艾草味混着残雪的冷，往鼻腔里钻，像极了七岁那年雪夜，老张头蹲在灶前给我煨药的气味——他总说药气得裹着烟火气才暖，所以每次都要把药罐架在煮饭的柴火边上。
那道佝偻的身影正背对着我，蹲在青石台边。
他面前摊着半簸箕晒干的甘草，手里握着杆锈秤，秤砣在指节间轻轻晃。
我离他三步远时，他的手突然顿住——不是因为听见脚步声，而是秤杆上的铜星被风拂过，发出极轻的嗡鸣。
您......我的喉咙发紧，归心火印在胸口烫得生疼，您才是真正的张三丰？
他慢慢直起腰。
粗布衫的手肘处打着补丁，针脚歪歪扭扭，像极了当年我在破庙帮他补的那件。
抬头时，皱纹从眼角漫开，像被刀刻进树皮里的纹路，可那双眼睛却亮得惊人，黑瞳里映着我的影子，分明是少年人看世界的清透。
剑灵？他用秤杆拨了拨甘草，秤盘在指尖转了半圈，那是他们用我的愧疚雕的傀儡。枯瘦的手指突然点向我心口，我真正的道，在你当年熬药的锅底——你总把药渣子倒在槐树根下，说苦药也能养树；在挑夫肩上的扁担——我教老周头的两头匀步法，他用那法子挑了三十年水，没闪过一次腰；在面摊老板揉面的手纹里——王婶子的螺旋劲，能把面团揉得比我当年打的太极球还圆。
他的声音沙哑，却带着股说不出的熨帖，像冬夜里晒过太阳的棉被。
我突然想起十二岁那年在汉水码头，有个老秤匠教我认秤星，也是这样的语调。
那时我以为他是走江湖的手艺人，原来......
他在撒谎。静迦的残念突然在识海震颤，像被风吹乱的琴弦，也不全是。
他的肉身是张三丰，记忆里却缠着三百年前七位市井武者的残念——他们是第一批被武学秤杆抹杀的授功者，灵魂被封在秤杆里，与他共生。
我猛吸一口气。
归心火印的暖流顺着经脉往上涌，那些被我忽略的细节突然串成线：三年前在扬州城，卖炊饼的刘二叔说他师傅传过揉面掌，招式口诀和武当禁书里的竟有七分像；上个月在洛阳，挑水的李四用两头匀步法避开了刺客的刀，那动作分明是太极步的变种——原来不是巧合，是有人在三百年里，把正统武学拆成碎片，混进市井烟火里。
武学仲裁不是权力，是面镜子。我盯着他手里的锈秤，喉咙发涩，它让我看见，真正的武道从来不是几个人的私藏，是千万人用锅铲、扁担、针线熬出来的。
叮——
信镖破空的脆响打断了对话。
我抬头时，一道银芒正撞碎药圃的晨雾，在半空绽开星图投影：六大派残余势力的标记像毒疮般爬满地图，旁边浮着赵敏的声音，带着惯有的冷冽：他们借太极归零余波重立正统名录，说归心坊出身低贱，要发动围剿。
我捏紧拳头，指节发白。
归心火印在掌心烫出红痕——三个月前在杭州，卖糖画的陈阿公被青城派砍了手，就因为他用画糖劲练出了真气；上个月在长安，绣娘小桃被峨眉弟子刺了绣绷，只因为她的穿针步走得比剑还稳。
他们怕的从来不是我张无忌，是怕挑水的、卖面的、绣花样的都能练出真气，怕那杆出身根骨的秤再压不住江湖。
调商队。我对着星图说出指令，声音像淬了火的刀，把《归心传功录》当货走，沿三十六国市井路线昼夜奔行。
每到一地，就砌火印灶台——用烧饭的柴火练拳，用揉面的手画太极，让他们看看，武道从来不在祖师堂的香炉里。
星图闪了闪，赵敏的投影眨了下左眼：早备好了二十车刻着火印的陶锅，就等你这句话。