我转身时，那佝偻的身影还在拨弄甘草。
他抬头冲我笑，皱纹里都是烟火气：当年我把武学封在藏经阁，是怕它被野心家糟践。
现在才明白，锁在匣子里的刀，终会生锈；握在百姓手里的剑，才越磨越亮。
祖师堂的废墟还冒着青烟。
我踩着焦木走到归心火印前，青铜秤杆在掌心沉得像座山。
静迦的残念从指尖涌出，化作漆黑的漩涡，在空中卷起万千光点——那是历代被武当驱逐的弟子临终前刻下的招式残影，有挑水夫的步法，有绣娘的手诀，还有当年被我救下的小乞丐偷学的半式长拳。
今日我以归心坊主之名，立新秤！我举起秤杆，声音震得废墟上的残雪簌簌落，不称出身，不称根骨，只称——你为他人练武的心！
秤砣坠地。
秤盘缓缓升起时，我整个人都在发抖——盘里浮着的不是金银，是千万张熟悉的脸：扬州卖炊饼的刘二叔，洛阳挑水的李四，杭州卖糖画的陈阿公，长安绣花样的小桃......他们的身影重叠在一起，汇成一道光，照得归心火印亮如白昼。
孩子，你比我走得更远。
沙哑的声音从身后传来。
我转身时，那佝偻的身影正在变淡，像被风吹散的烟。
他的手覆上我握着秤杆的手背，温度像当年煨药的灶膛：当年我封了七人的残念，是怕他们的委屈污染武道。
现在才懂，委屈熬久了，会变成照亮前路的光。
青烟没入秤杆的刹那，归心火印突然烫得我踉跄。
暖金核心浮出歪扭的字迹：秤匠归心，但......秤星，尚缺最后一颗。
我握紧秤杆，忽觉掌心一痛。
低头看时，一滴血正从指缝渗出来，落进秤杆上新刻的凹槽里。
血珠坠下的瞬间，秤星突然泛起金光，映出张模糊的小脸——是我七岁那年，在破庙把最后一块馍馍分给小乞丐的自己。
山风卷着药香扑来。
我抬头望向山道，雪幕深处有个提灯的身影，模模糊糊的，像浸在水里的月亮。
他手里的粗陶碗冒着热气，白汽飘到半空，凝成颗微小却炽亮的火星，正摇摇晃晃往秤杆顶端飘来。
归心火印在胸口跳得厉害，像在敲一面战鼓。
我望着那颗火星，突然笑了——缺的那颗秤星，从来不在藏经阁的禁书里，不在祖师堂的牌位上，它在每个为别人留半块馍、帮邻居挑担水、教孩子练拳的人心里。
火星越飘越近了。
我握紧秤杆，能听见自己心跳的声音，混着远处传来的吆喝声、揉面声、挑水声——那是江湖最真实的心跳，比任何武功都有力。