“什么声音？”
“用户的使用声。”他说，“比如孩子对着音箱喊‘妈妈我想你了’，老人用方言念一首老歌，夫妻俩放一段结婚那天的录音……这些不是噪音，是情感的载体。
如果有一天，格律诗不仅能发声，还能记住声音，那它就不再是机器。”
叶晓明怔住。
那一刻，他仿佛看见了另一种可能：音箱不只是播放音乐的工具，它可以是一个家庭的记忆容器，是一代人声音的归处。
“我们可以做。”他低声说，“而且应该做。”
当天下午，研发组召开紧急会议。新功能命名为“心音盒”：用户可通过App上传一段语音，存入音箱内置加密存储空间，支持十年保存期限。
断电不丢失，更换设备可同步迁移。未来还将开放“声音信件”功能，允许亲人之间跨地域语音寄送。
消息传出当晚，微博话题我家的第一段录音登上热搜。无数网友分享自己的故事：
“录了我爸哼的京剧片段，他已经阿尔茨海默三年了。”
“我把女儿出生时的第一声啼哭放进去了，等她长大结婚那天再放给她听。”
“我和老婆吵架分居了，但她每天晚上还会对音箱说晚安。我知道，她在对我说。”
而在王庙村，变化也在悄然发生。
村小学的音乐课配备了音响设备，孩子们围坐一圈，听着《黄河大合唱》的旋律，眼神明亮。校长握着叶晓明的手连声道谢：“以前放磁带都卡顿，现在连交响乐都能听全了。”
周末傍晚，村里广场上响起了久违的歌声。几位老人架起“松风”音箱，放起老电影插曲，年轻人跳起舞来，孩子们追逐嬉戏。灯光虽暗，笑声却亮。
叶晓明站在人群外，默默看着这一切。手机震动，是一条来自丁元英的消息：
“声音是有重量的。当它承载了记忆与情感，就成了文明的一部分。”
他收起手机，深吸一口山间清冷的空气。
远处，新的厂房正在奠基。那是为即将启动的“乡村声音档案计划”准备的是联合地方文化馆，采集民间戏曲、口述历史、非遗传承人的原声资料，用格律诗音箱进行数字化保存与传播。
他知道，这条路不会平坦。供应链仍有压力，品控还需加强，市场竞争更是日趋激烈。但每当看到一个母亲抱着音箱流泪，听到一个孩子笑着说“爸爸的声音回来了”，他就明白：他们做的不是生意，是一场静默的回归。
夜深了，厂区渐静。
最后一盏灯熄灭前，叶晓明独自走进质检室，拿起一台刚下线的“云回”，轻轻按下录音键。
他沉默了几秒，然后低声说：
“我是叶晓明，生于古城南街，父亲是锅炉工，母亲是纺织女工。这是我参与制造的第三百二十七台音箱。我希望……它能替我说一句，我一直没能当面说的话——爸妈，我过得挺好，你们放心。”
录音结束，他将音箱放入包装箱，在标签上写下编号：GLS-Yh-00327。
窗外，星河如旧，大地无言。
而在千里之外的城市公寓里，某个加班归来的年轻人拆开快递，启动音箱，听见那段未曾谋面的男人的声音，忽然红了眼眶。
他不知道叶晓明是谁？
但他知道，这一刻，自己并不孤单。
格律诗音响在灵魂深处回荡，大地因为音乐的每一个音符而与希望相拥……