诗曰
东风送暖入柴门，旧院阶前草色新。
半榻残书藏故梦，一炉余火续前尘。
牵衣犹记叮咛语，扶杖空寻笑语痕。
莫道人间离别苦，尚有春晖照晚身。
林骁把最后一根竹篾编进鸡笼时，指尖沾着的绿汁蹭在裤腿上，像抹上了层新抽的柳芽。笼底的网格编得密，是母亲特意嘱咐的，说“开春的鸡雏嫩，别让黄鼠狼钻了空子”。他直起身，捶了捶发酸的腰，眼角瞥见院角的老井——井台上的青苔又长了些，母亲前几日还念叨“得刮刮，不然你爹生前总说滑脚”。
“阿骁，鸡雏买回来了？”母亲的声音从厨房飘出来，混着蒸馒头的麦香。她正站在灶台前，往笼屉里摆面团，白汽腾得老高，把她鬓角的白发熏得有些发潮，像落了层细雪。
林骁应着，往院外走。村口的王婶正提着竹筐站在篱笆外，筐里的鸡雏黄绒绒的，挤在一起“叽叽”叫，像捧移动的金豆子。“林小子，你娘要的二十只，一只不少。”王婶笑着把筐递过来，“你娘昨儿就跟我念叨，说‘得赶在清明前，让鸡雏认认家’，跟你爹当年养鸭似的讲究。”
林骁接过竹筐，鸡雏的暖意透过筐底传到手心。“谢谢您王婶，我娘就这点念想。”他往王婶手里塞了两个刚蒸的馒头，“热乎的，尝尝。”
回到院里，母亲已经擦净了鸡笼，正往里面铺干草，动作慢得像在绣花样。“得铺厚点，夜里还凉。”她拍了拍草堆，忽然笑了，“你爹年轻时养鸭，总说‘草要铺得比褥子厚，不然鸭雏不长肉’，现在想想，他就是心疼那些小畜生。”
林骁把鸡雏倒进笼里，黄绒球们扑腾着散开，母亲蹲在笼边，用手指轻轻点了点最肥的那只，眼里的光像落了星子：“这只像你爹当年最疼的那只‘将军鸭’，总抢食，却最护着同伴。”
林骁望着母亲的侧脸，阳光穿过她耳后的白发，在草堆上投下细碎的影。父亲走后的这两个月，母亲像是把对他的牵挂，都分在了这些鸡雏、菜园、旧物件上——给父亲生前常坐的藤椅换藤条，把他用过的镰刀磨得发亮，甚至连他爱喝的浓茶，每天都要在桌上摆一杯，说“晾着，等他回来喝”。
“娘，馒头熟了。”林骁往厨房走，刚掀开门帘，就见灶台上摆着个粗瓷碗，里面盛着些碎米，旁边还放着双小竹筷。他认得，这是父亲生前喂鸡用的碗，竹筷的一头磨得发亮，是父亲总用牙咬着较劲留下的印。
“给鸡雏撒点米，让它们认认食。”母亲端着笼屉进来，白胖的馒头冒着热气，“你爹说过，‘头口食得香，往后才肯住’。”
林骁拿起碗，碎米的清香混着阳光的味道钻进鼻腔。他忽然想起小时候，父亲总牵着他的手，用这只碗喂鸡，说“你看它们多齐心，抢食归抢食，从不打架”，那时的阳光也像现在这样暖，父亲的手掌糙得像砂纸，却稳稳地牵着他的小手。
午后，晚晴挎着竹篮来了，篮子里装着新采的荠菜，绿得能掐出水。“婶，林大哥，我娘说荠菜馅的饺子鲜，让我送来点。”她蹲在井台边择菜，辫梢的红头绳垂在青苔上，像抹跳动的春。