“昨天刚开完第一次正式会议。”他汇报，“议题是夜间巡逻队轮值。原本没人愿意干，现在分成了五组，每组十天，还配了灯笼和哨子，大家都抢着报名。”
李震仔细看着名单，发现不仅有商户，也有雇工、寡妇、独居老人。“怎么确定谁当代表？”
“自愿报名，大家举手选。年纪大的说话有分量，年轻人力气足肯跑腿，各有各的位置。”
正说着，几个孩子跑进亭子，围着告示栏指指点点。一个七八岁的小男孩踮脚摸着纸上的一行字：“我爸说，下周要讨论学堂的事，我可以去听吗？”
“当然可以。”社区管理者蹲下身，“只要住在这片的，满六岁就能旁听，提意见也行。”
李震站在亭外，望着这一幕。没有锣鼓喧天，也没有诏书高悬，但一种新的秩序正在形成。不是靠强令压制，而是由下而上长出来的。
回程路上，他在一家茶摊坐下。老板端来粗瓷碗茶，热情地说：“听说咱们坊要建夜市？要是真成了，我把摊子挪到路口去。”
“这事定了？”
“还没呢。下周议事会才议。不过好多人已经在商量了，有人想卖小吃，有人要做灯饰。只要大伙儿同意，官府就给划地。”
李震喝了一口茶，放下碗：“你觉得这样议事，真的公平？”
老板嘿嘿一笑：“总比以前强。过去啥事都得求里正，现在咱自己说了算。就算最后没成，也知道为啥不成。”
当天下午，李震在议事亭旁支起一张桌子，亲自听取居民意见。起初只有几个人远远站着观望，后来见他不摆架子，还拿笔记下每句话，便陆续围了过来。
有人说井台太窄，打水常撞人；有人说孩童放学无处去，容易打架；还有人提议把废弃祠堂改成共用厨房，方便孤寡老人热饭。
李震一一记下，当场交给社区管理者：“三天内列出可行方案，再开会议决。”
太阳西斜，人群渐渐散去。一名拄拐的老兵留到最后，低声问：“将军……不，陛下，这议事会能长久吗？万一哪天您不在了，会不会又变回去？”
李震看着他，没有立刻回答。他想起穿越之初，一家人躲在山村里熬过寒冬；想起苏婉在疫病中挨家送药；想起李骁带兵北击蛮族时写来的血书。他们一路走来，不是为了建一座金殿，而是为了让普通人也能挺直腰杆活着。
“制度不会因为谁在或不在而改变。”他说，“只要它能让大多数人过得更好，就会一直存在。”
老兵点点头，转身离去。
天色渐暗，风拂过亭角悬挂的铜铃，发出轻响。李震取出随身携带的条例草稿，翻开第二页，在“居民权利”一条下添了一行字：**凡年满十六者，均有提案与表决权**。
他刚写下最后一个字，一名年轻女子匆匆走来，手里拿着一份新整理的名单。
“大人，今天又有十二人登记要参与议事会。还有件事——西巷的张婶说，她愿意把自家空屋腾出来，给孩子们办识字班，但需要些纸笔。”
李震接过名单，放在纸上压平。
他拿起笔，蘸了墨，在空白处写下第一条试点拨款申请。