米勒靠在堑壕壁上，浑身脱力。他的军装已经被鲜血浸透，分不清是自己的，还是敌人的。他看着脚下那具被他用工兵铲砍死的尸体，那张年轻而扭曲的脸，深深地烙印在了他的脑海里。
哈特曼中士走了过来，拍了拍他的肩膀。中士的左臂上，缠着一块被血染红的绷带，脸上也多了一道深可见骨的伤口。他的班里，出发时是十二个人，现在，还能站起来的，只剩下五个。
“我们守住了。”中士的声音沙哑而疲惫。
是的，他们守住了。但代价是惨重的。第一道主防线，此刻已经千疮百孔。放眼望去，到处都是尸体和废墟。
米令抬起头，看向灰蒙蒙的天空。他知道，这只是第二天。而这样的战斗，可能还要持续数周，甚至数月。一股从未有过的绝望感，如同冰冷的海水，淹没了他的全身。在这座名为库尔斯克的巨大绞肉机里，他不知道自己还能不能看到明天的太阳。
战争进入第三天，樱花帝国指挥部似乎改变了他们的战术。
震耳欲聋的“板载冲锋”和精锐部队的渗透突击，暂时停止了。取而代之的，是一种更古老、也更残忍的攻势。
当东方再次出现人潮时，坚守在残破阵地上的北约士兵们，通过望远镜，敏锐地察觉到了不同。这次冲锋的士兵，穿着五花八门的军服，有些甚至是平民的服装。他们的武器也同样杂乱，从老旧的莫辛纳甘步枪、德制毛瑟98k，到最原始的长矛和大刀。他们的队形混乱，脸上充满了恐惧和麻木，与之前那些狂热的樱花国正规军，形成了鲜明的对比。
“是殖民军，”哈特曼中士放下望远镜，语气中带着一丝复杂的情绪，有不屑，也有怜悯，“是那些被他们征服的国家的伪军。”
在这些冲锋的人潮后面，北约军的观察哨可以清晰地看到，一排排架设好的樱花国军机枪阵地。那些机枪的枪口，对准的不是北约军的防线，而是他们自己正在冲锋的“友军”。任何一个试图后退或者逃跑的殖民军士兵，都会被毫不留情地从背后射杀。
“我的上帝，”米勒喃喃自语，“他们这是在驱赶牲口。”
这不是一场为了胜利的冲锋，而是一场被逼无奈的、大规模的集体自杀。樱花帝国的高层，用一种冷酷到极致的计算，将这三百万（原文为300个师团，此处为符合逻辑的调整）来自各个殖民地的协助军，当成了消耗品。他们的目的，不是为了攻占阵地，而是为了消耗北约军的弹药、磨损武器的寿命、最重要的是，摧毁守军的意志。
“开火。”指挥部的命令通过无线电传来，声音冰冷而不带任何感情。
机枪手们犹豫了。向那些眼神狂热的侵略者开火是一回事，但向这些眼神里只有绝望和恐惧、被当成炮灰的可怜人开火，则是另一回事。这感觉不像是战斗，更像是单方面的行刑。
“执行命令！”哈特曼中士吼道，“你们想让他们冲过来，被他们身后的机枪手当成掩体吗？开火！不然死的就是我们！”