沈墨没立刻回答。他知道丁浩不是在质疑结果，而是在追问边界——通灵的能力，究竟该止步于何处？是只做证据的传递者，还是成为亡魂的代言人？
“你听到的，是我们永远听不到的。”沈墨终于开口，“但你不能替他们做决定。真相可以揭露，审判必须由活人完成。”
丁浩低头看着香盒，“可有时候，死人说得比活人真。”
“那也得有人愿意信。”沈墨顿了顿，“而你，不能变成唯一的裁判。”
夜风卷过，香盒微微一震，丁浩下意识伸手按住。他忽然想起林政被押走时说的那句“他们还在看着”。当时他以为那是威胁，现在想来，更像是一种确认——确认某种机制仍在运转，某种注视从未停止。
“如果有一天，”丁浩轻声问，“阴魂说的，和证据完全相反。你会信哪个？”
沈墨没回答。他望着远处的灯火，手指在护栏上轻轻敲了两下，像是在权衡，又像是在回避。
丁浩没等答案。他合上香盒，放进内袋，转身走向楼梯口。沈墨跟上，两人没再说话。
丧葬店的门锁没换，钥匙插进去时还有些涩。丁浩推门进去，屋里静得能听见香炉里余烬崩裂的轻响。供桌上的引魂烛早已熄灭，蜡油凝在底座，像干涸的泪痕。他放下香盒，拧开灯，从柜子里取出新烛，插进烛台，划火点燃。
火焰跳了一下，随即稳定向上，没有飘摇。他盯着火苗看了很久，然后走进里间，脱下外套，用温水洗去脸上残留的香灰和血渍。镜子里的人眼窝深陷，但眼神沉静，不再有那种被逼到绝境的慌乱。
他回到供桌前，取出旧账本，翻开最后一页。之前写下的“店由我守，债由我清”还在，墨迹已干。他在下方空白处提笔写下：“魂有所归，事有所解。自此，问心，守门。”
笔尖顿了一下，他没写完最后一句的句号。
窗外，城市渐入深夜，街道上的车流稀疏下来。他将账本合上，放进香盒底层，盖好。香盒安静地摆在供桌一角，盒底那层干涸的灰绿色痕迹在烛光下泛着哑光，像是某种封印的结痂。
他坐到桌前，闭眼，呼吸放慢。右手掌心的阵纹仍有些发烫，但不再刺痛。他知道这能力不会消失，也不会安分。它不是工具，也不是诅咒，而是一道门——他守的门。
香盒忽然震动了一下，极轻，像是心跳。
丁浩睁开眼，没动。他看着香盒，等待下一次震动。
烛火稳定燃烧。