他用布带把瓦盆捆在背包外侧，又检查了一遍种子袋，确认每种都留了备份。
收拾停当已是半晌。
村里的炊烟又升起来，混着饭香飘过来。
张屠户的婆娘端着个粗瓷碗跑过来，碗里是两个黄澄澄的窝窝头，还冒着热气。
“路上垫垫肚子，”她把碗往小林怀里塞，“别嫌糙。”
小林接过来，窝窝头烫得指尖发麻。
他往李伯那边递了递，老人摆摆手，烟杆在地上磕了磕：“快走吧，趁日头正好。”
村口的篱笆前，几个半大的孩子扒着木栏看。
上次被他抓过的狗蛋也在里面，手里攥着根削尖的木棍，见小林看来，梗着脖子喊：“我会帮你看着花田！谁也不许碰！”
小林笑了笑，对着孩子们挥了挥手。
他没再回头。
山路是熟得不能再熟的那条。
十年里，他无数次背着背篓上山采药，闭着眼都能摸到哪块石头松动，哪丛灌木带刺。
可这次踩着碎石子往上走，心里却像是空了块地方，风一吹就发响。
背包外侧的向日葵晃了晃，嫩芽蹭着粗布，像是在轻轻挠他的后背。
小林抬手扶了扶瓦盆，指尖触到温热的陶土，忽然想起十年前那个雨夜。
他刚穿越过来时，就是蹲在这田埂上，看着李伯拄着拐杖送来一碗热姜汤，雾气从碗口冒出来，模糊了老人的脸。
“往亮处走……”他低声重复了一句，脚步不由得加快了些。
转过山坳时，他忍不住停住脚，回头望了一眼。
石洼村像块被阳光晒暖的石头，静静卧在山窝里。
向日葵田在晨光里铺成一片金，几株豌豆射手立在村口，豆荚在风里轻轻晃。
李伯还坐在老槐树下，远远望去像个小黑点，手里的烟杆偶尔亮起一点红。
小林深吸了口气，转身踏上了山路。
瓦盆里的向日葵被风推得歪了歪，又慢慢挺直茎秆。
阳光穿过叶缝落在他手背上，暖融融的，像十年前那个清晨，李伯放在他手里的姜汤。
路还长，山风还凉，但怀里的种子是活的，背上的花是向着太阳的。
他走得很慢，却很稳，仿佛每一步都踩在了光里。