曹操听完，却没说话。
他转身，望着远处洛阳的灯火，“昂儿不同意。”
郭嘉咳了两声，
笑意却不减：“魏公的长子，心有慈悲。但慈悲者，最易心碎。”
曹操低声道：“我并不怕他与我不同。我怕的是——他有仁，却不懂势。我不在时，他守不住天下。”
郭嘉缓缓道：
“魏公错了。他守不住天下，
但能守住魏国的人心。天下可乱，人心不可尽失。
您若死后，魏国要长久，须要一个仁者在前，一个冷者在后。”
曹操转过头，第一次在郭嘉面前沉默许久。
他缓缓开口：“你说……若我死后，让昂儿辅魏、丕儿理政、植儿抚人，三子并立——可行否？”
郭嘉抿唇，低声笑道：“若能各守其位，天下可安百年；
若争……则魏室，十年而衰。”
曹操眯起眼，“那你说，我该怎么做？”
郭嘉答得极慢：“魏公治天下，靠的是‘断’。
可若想让天下长久，就要——‘舍’。”
曹操望着铜雀台下的洛阳灯火，一阵冷风掠过。
他忽然笑了，
笑意里有一丝疲惫：
“舍得天下，便能得天下。可我从未舍过。”
郭嘉微微一叹：“所以您永远是曹操。”
次日，曹操召曹昂入府。
两人沉默地对坐。外头风声猎猎，殿内烛影摇曳。
曹操看着儿子，开口的声音极轻：
“昂儿，我昨夜思之再三，你劝我不诛三族，我虽不从，但……我记得你的话。”
曹昂垂头：“儿言过。”
“你不该低头。”曹操忽然道，“你要记得，你能站在我面前说‘不’，这是你的本事，不是错。”
曹昂微怔。
他看见父亲的神情，
那一瞬间，不再是高高在上的魏公，而是一个疲惫的父亲。
曹操叹息：“我这一生，
杀的人多，救的人少。但若没有我，这天下乱不得安。
你怨我——我不怪。但记住，你若要继我位，就要学会在刀上走路。”
曹昂目光坚定地看着他：“父亲若真有一日不在，
我愿走在刀上，但我希望，刀口朝外，不朝内。”
曹操愣了一下，随即笑了。那笑声低沉，却带着久违的欣慰。
“好。”他伸出手，拍了拍曹昂的肩。“昂儿，你长大了。”
夜深，铜雀台上。
荀彧、郭嘉、曹操三人并肩而立。
月光照在积雪上，白得刺眼。
荀彧轻声道：“魏公，天下虽平，
但人心未定。昔日汉之盛世，亦始于‘举贤’与‘慎刑’。您若能兼之，魏室可安。”
郭嘉咳嗽几声，淡淡道：“慎刑不难，难的是慎心。”
曹操笑了笑，目光远望。
“慎心？我的心早在洛阳那夜杀光了。如今我只求，
在我死前，看一眼真正安定的天下。”
建安二十三年暮夏。逍遥山顶的风，带着松树的清香，掠过山涧，
掠过那一片竹林，也掠过素窈素白的衣袖。
曹彰站在竹林外，腰间束带，一袭青衣，肩背挺直，眉目之间早无当年那个莽撞少年之气。
剑在腰间，神在心中。
素窈背对着他，正与一株老竹并立，风起，竹影婆娑，她轻轻道：
“你来的那一年，竹才齐膝，如今都高过我了。”
曹彰垂手行礼，语气恭敬而低沉：“弟子曹彰，多蒙掌门教诲。今竹已高，弟子也不敢自言成才，只是……想去看看山下的天下，是否真如掌门所说——‘世事皆风，唯心可定’。”
素窈回过身来。她的容颜仍如旧时，眉眼柔和，却带着一种难以言说的沉静。
“我教你十年，不教你武，不教你兵，只教你——‘克己’。”她微笑，语气温柔：“你可曾懂？”
曹彰拱手，声音稳重：“弟子懂了几分。
以前我以为‘克己’是忍，如今才明白，它是守。”
素窈看着他许久，轻轻点头：“好。
你比你父亲年轻时更静，也比他更仁。若他看见如今的你……怕也会心安。”
曹彰抬头，眼中闪过一丝光。“掌门，我想下山回邺城，见父亲一面。”
素窈侧头望向远处云海，
那白雾翻卷如浪，她低声道：“去吧。你父亲征战天下，志在长治。
但他最怕的，是他的儿子们不懂‘守’。你若懂了，那就是他最放心的孩子。”
曹彰抱拳，深深一拜，额头几乎贴在地上。“弟子铭记教诲。”
素窈看着他背影渐远，轻轻叹息。“当年孟德来此，意气风发，却带着半分执念；
如今你下山，身怀静气，却多了一分慈。或许……这便是轮回。”
竹影斑驳，阳光穿林而落，她伸出手，掠过一根竹叶。
那一刻，她忽然觉得，这座山少了一个人影，也多了一份传承。
几日后，邺城北门开，战马嘶鸣。
城楼的守卫惊讶地看着来者——金铠轻装，披发束冠，年纪轻，却气势沉稳。
“是公子彰回来了！”
消息传入魏公府时，曹操正在案前批奏章。他听罢，只是微微一愣。“彰儿……回来了？”
荀彧在旁微笑：“想必是学成归来。”
曹操放下笔，嘴角缓缓露出笑意，那笑里有喜，也有一丝复杂的感慨。“唤他进来。”
门被推开，曹彰步入。他在殿前跪下，声音低沉而清晰——“儿曹彰，拜见父亲。”
曹操凝望他许久。
这十年间，他征战无数，长子辅政，次子掌文，少子近帝，唯独这黄须儿——留在山中，远离权势。
可此刻的曹彰，眉目沉稳，气息凝定，一身静气如山。
“起来吧。”曹操亲自伸手扶他。“这十年，你可知我多想你？”
曹彰抬头，语气诚恳：“儿亦思父。山中岁月静，然每逢风起，总想那风自邺城来。”
曹操笑了，拍了拍他的肩。“还是你嘴笨。文若若听见，非说你更像我。”
荀彧轻笑：“魏公可得贤子。”
曹操望着曹彰，目光里有一种少见的温柔。
“你兄长们一个理政，一个近帝，唯你心净。我不需你去夺，也不需你去争。
只要有一日，魏国若乱，你能替我守——守我未竟之志，守这天下的一线安。”
曹彰郑重叩首：“儿谨记父命。若魏室有难，彰愿为一壁之山。”
曹操望着他，那一刻，老将的眉间也柔和了几分。
“你比我年轻时更懂‘克己’。”他顿了顿，缓缓道：“你母亲若在世，见你今日模样，也该放心了。”
夜深，邺城的铜雀台上。曹操与荀彧对坐。
荀彧抿茶而笑：“魏公可知，您四子各有所成，如四时并行。
昂为春，温润以持政；丕为秋，文气内敛；植为夏，才华如火；彰为冬，静守其心。”
曹操听罢，沉默良久，轻轻叹道：“我这一生，怕的不是天下乱，怕的是子不似父。如今……或许可以安几日了。”
他举起酒盏，缓缓说道：“这盏，敬逍遥派的素窈——她替我教出了个能守天下的儿子。”
荀彧微笑，“魏公，天下可攻于兵，
亦可守于心。若彰能明此，魏祚，或可久延。”
月光倾下，照在两人面前的酒盏中，映出一圈微光。