楼后的院子里确实有口老井，被青藤盖得严严实实。我砍断藤蔓，井口露出块圆形的石板，石板上刻着朵蔷薇，和银镯子上的图案一样。
掀开石板，井里没有水，堆着些腐烂的木板。我用相机往下拍，闪光灯照亮了井壁——上面贴着张泛黄的纸，是本账本的最后一页，上面记着1943年的几笔大额支出，收款方是个日本军官的名字。
顾家当年竟是汉奸？
我突然想起日记里的话，顾明漪的父亲在藏账本，而账本里记着通敌的证据。
这时，楼梯传来沉重的脚步声，一步一步，踩在藤条上发出“咯吱”的闷响。我转身，看见个穿长衫的老头站在楼梯口，背对着我，手里拄着根藤条拐杖，拐杖头是朵雕刻的蔷薇。
“你是谁？”我的声音发颤。
老头缓缓回头，脸上爬满了皱纹，眼睛却亮得吓人。“你找到账本了？”他的声音像磨过的砂纸，“我等这一天，等了七十四年。”
他说他就是顾明轩。当年他从南京回来，正好撞见岳父在井边埋账本，争执间，岳父失手把明漪推下了井，还伪造了上吊的假象。他被打晕后扔进河里，被路过的船救了，却从此断了一条腿，只能隐姓埋名活到现在。
“我每年都来这楼外转，”老头摸着断裂的银镯子，眼泪掉在藤叶上，“看着这些藤一年比一年疯长，就知道明漪的冤屈没处说。”
露台的藤条突然剧烈晃动起来，织成人形的藤叶纷纷凋落，露出里面的东西——是具白骨，脖子处缠着圈干枯的藤条，手腕上戴着另一半银镯子。
“她不是吊死的，”顾明轩的声音哽咽，“是被活活扔进井里闷死的，那些藤是她的怨气养出来的，替她记着仇呢。”
我打开母亲留下的紫檀木匣子，里面是张顾明轩和顾明漪的合影，背面写着：“吾妹明漪，魂系藤影，待雪冤日，藤花自开。”还有半张被撕掉的日记页，上面写着：“明轩哥，若我死了，让藤条缠住那本肮脏的账，让阳光照进井底。”
当天下午，我报了警。警方从井里挖出了完整的骸骨和账本，证实了顾明轩的说法。顾家的后人早已不知所踪，只有这栋楼，还被青藤紧紧抱着。
顾明轩用颤抖的手，把两截银镯子拼在一起，套在我的手腕上。“明漪说过，戴这镯子的人，都是她要护着的人。”
那天晚上，露台的藤架开出了白色的花，像无数只小小的手掌，托着月光。我站在花下，仿佛看见个穿学生装的姑娘在笑，她的身后，站着个拄着拐杖的年轻人，正温柔地看着她。
后来，藤影楼成了市级文物保护单位。我把那些照片捐给了档案馆，其中一张的角落，有个模糊的白影，正对着镜头挥手，手腕上的银镯子闪着光。
现在，我依然住在三楼。每到夏天，青藤就会开出白色的花，香气能飘到街对面。有次深夜加班，我听见露台传来轻轻的哼唱声，是首民国时期的老歌，温柔得像月光。
我知道，顾明漪终于等到了她的阳光。而那些纠缠的青藤，不再是束缚的锁链，成了守护的臂弯，抱着一段迟到了七十多年的真相，在岁月里静静开花。