可第八响，本该如裂帛破空，却在鸣音初起时，戛然而止。
不是风停，不是手滞。
是那枚主铃，自行断响。
老巫医猛然睁眼，瞳孔微缩，仿佛听见了天地之间一根看不见的弦，终于松了最后一扣。
他俯身，指尖触冰——刹那间，一股暖流自地底奔涌而上，如血脉复苏，如心跳重启。
冰层之下，光流交织成网，脉络分明，竟与百名孩童的呼吸节律完全同步！
这不是术法，不是阵引。
是地脉自己醒了。
他嘴唇微颤，想跪，想叩首，想以巫礼告祭天地——可脚步一动，又止住了。
他望着手中静默的骨铃，良久，忽然一笑。
“你不需供奉，”他低语，声音轻得像雪落，“我们只需活着。”
说罢，他蹲下身，将骨铃轻轻埋入雪中，覆雪三尺，不留标记。
就在那一瞬——
千帐炊烟齐升。
不是某人点火，不是谁下令。
是每一家的灶膛，仿佛被无形之手拨动，冷灰复燃，青烟笔直升腾，盘旋而上，竟在高空隐隐勾勒出旧年“引气归元阵”的轮廓！
可无一人施法，无一人念咒。
烟柱自成，如呼吸，如脉动，如大地终于学会了自己吐纳。
夏溪畔，水声潺潺，晨雾未散。
几个孩童蹲在溪边，用竹筒取水，倒入陶罐，再撒入几片晒干的紫花叶，轻轻搅动。
动作熟练，像已重复千遍。
一旅人路过，笑问：“这水……真能治病？”
孩童不答，只将竹筒倒悬，让最后一滴水缓缓坠落。
水珠触石，竟未溅开。
而是凝成一道淡青色的符纹，线条流转，结构精密——正是“识痛阵”主枢图的完整拓影！
旅人瞪大双眼，急忙掏纸欲拓，可指尖刚触石面，符纹已如雾消散，石上光滑如初，不留痕迹。
他不信邪，再试，再试……滴水无数，却再无异象。
正惊疑间，身后一名咳喘多年的病者忽然顿住，摸了摸胸口，喃喃道：“奇怪……好像……通了。”
他深吸一口气，竟再无滞涩。
旅人回头，惊疑不定。
而那孩童早已起身，拾起一粒扁石，笑着打了个水漂——六跳而沉。
“水知道怎么走，”他回头一笑，眼睛清澈如泉，“人跟着喝就行。”
夜深，南境老屋。
风穿梁隙，烛火未点，唯有月光斜照，映在冷灶之上。
哑女坐在矮凳上，手中织着新药囊，麻线穿梭，动作沉稳。
忽然，指尖一麻——
那不是痛，也不是刺。
是旧年针感。
她手一滞，线头滑落。
那感觉，像极了殷璃执针时，灵力贯指、引气入穴的微妙震颤。
可她早已无灵根，无修为，只是个凡人村医。
她抬头，望向灶台。
冷锅之上，竟浮起一缕淡影。
影子极淡，若隐若现，却清晰勾勒出一只手的轮廓——执针的手，中指微屈，食指轻压，正是殷璃当年施“逆灸三针”时的标准姿势。
哑女屏息。
那影子停留不过三息，便缓缓下沉，融入锅底那道焦痕之中，仿佛从未离开。
她不语，只低头，从发间抽出一缕青丝，织入药囊，一针一线，密密缝进。
最后，她将药囊挂于门楣。
风过，囊轻摆三下——一下，两下，三下——节奏沉稳，如旧年诊脉时的指叩声。
她闭目，低语：“你不是回来了……是从来就没走。”
风止，囊静。
可就在那一刻，院中那株紫花，竟齐齐向西偏首，如朝拜无形之主，叶片轻颤，似在回应某种无声的召唤。
北境药风原，青年收犁归家。
路过田埂，他忽然驻足。
泥土之下，传来细微震动。
他蹲下，掌心贴地——
地脉搏动，与极北雪原、夏溪之畔、南境老屋，同频共振。
他抬头，望向西边天际。
云层低垂，风未起，雨未落。
可他知道——
有什么东西，正在醒来。
不是谁在施法。
不是谁在布阵。
是这片大地，终于记起了如何自己疗愈自己。
而那曾被焚毁的医典、被遗忘的名字、被掩埋的真相……
正以最安静的方式，重新长出根来。