南境春旱，井枯地裂。
大地如龟背般裂开深口，村中老井干涸见底，连最深处的湿泥也已发白成粉。
孩童舔着干裂的嘴唇，老人跪在祠堂前叩首，额头磕出血痕。
祭坛已搭起，三牲摆列，巫鼓将响——他们要焚香祷天，以童女之血祭雨。
就在这鼓声欲起之际，哑女从老屋走出。
她没说话，只是抬手一指院中那株紫花。
紫花正盛，一簇深紫如血，根茎粗壮，叶片脉络泛着微不可察的银光。
那是殷璃当年亲手所种，说是“药不在典，在土；不在口，在根”。
众人怔住。
她已弯腰拾锄，走向田埂。
身后，一个六岁孩童默默跟上。
他们不祭天，不焚香，只掘紫花之根，捣成汁液，沿田垄洒下。
汁液入土，竟不渗，反如活物般蜿蜒前行，似在寻找什么。
村民惊疑，却无人敢阻——这些年，哑女救活过难产的妇人、退过瘟疫的热毒，哪怕她从不开口，人们也信她手中之药，胜过庙里神谕。
夜半，风自西岭而起。
云聚如墨，压城欲摧，却始终不落一滴雨。
就在众人绝望之际，地面忽然微微震颤——一道清泉自田心渗出，顺着紫花汁液的痕迹缓缓蔓延，如血脉复苏，竟自行织成一张地下脉络。
老药师的最后一个徒弟跪地痛哭：“是‘生息引’！地络重生了！这是失传三百年的医地之术！快，快刻图！留谱传世！”
他颤抖着取出刻刀，就要往石板上摹画那泉脉走向。
哑女却抬锄一挥。
“铛”一声，石面崩裂，刻痕尽毁。
她静静望着那老徒，眼神如井水深潭。
然后，她蹲下身，捧起一掬清泉，倒入陶罐。
水声潺潺，像极了旧年殷璃在诊堂里煮药时的轻响。
“图是死的，”她说出十年来第一句话，声音沙哑如枯叶摩擦，“土是活的。”
人群静默。
炊烟一缕缕升起，干渴的喉咙终于得以润泽。
可没人注意到，那夜之后，村中所有药囊都被悄悄挂在门楣，却再无人佩戴——它们只是风中摆动的影子，如同某种无声的传承，已无需佩戴。
与此同时，北境药风原。
紫花突萎，一夜之间，万亩药田如遭火焚，叶片焦黄卷曲，根系发黑。
弟子急报北境青年，说地脉有变，恐生大疫。
青年赶来时，正逢风起。
他站在田头，不把脉，不问土，也不召灵鸟探渊。
只是静静看了一会儿，忽然下令：“翻土，深耕三尺，将枯花连根埋入下层。”
“可这是殷璃医脉所系之种！”有弟子跪地哭求，“若毁了，如何向后人交代？”
青年低头，踩进泥里，靴子陷进腐叶与黑土之间。
“交代？”他冷笑，“她留下的不是花，是活法。”
当夜，风穿田垄，呜咽如吟。
那声音极似旧年殷璃布“九针归元阵”时的风铃阵响，仿佛天地仍在记忆她的呼吸。
次日清晨，新芽破土而出，叶背泛银，脉络分明，竟与殷璃当年医袍上的纹路一模一样。
“神迹！这是神迹啊！”有人高呼，欲立碑铭文。
青年却一脚踹翻石碑，泥点溅上“永志不忘”四字。
“枯了才肥土，”他抹去脸上泥水，目光如刃，“何必神？”
乱葬岗上，焚典后人之子正蹲在药田边。
虫群来袭，黑压压如云，啃噬药苗根茎。
族人欲施毒烟驱虫，被他拦下。
“不施药。”他说。
“那等死吗？”
他不答，只令全族老幼，于子时齐聚田头，齐诵《反灸法》残篇——那是殷璃临终前口述、仅存三十六句的禁忌医理，传说是能“以声引气，逆病归元”。
声起，如潮涌，如雷行地底。
初时无人信，可三遍之后，虫群竟缓缓退却，钻入一株老槐根下，蜷缩不动，最终化为黑泥，渗入土壤。
翌日，那树皮裂开一道纹路，竟天然形成一个“生”字，宛如天启。
其父大惊：“此乃天示！当拓印传世，立宗庙以祭！”
子不语，取犁一推，树皮应声刮平。
“字是给人看的，”他低声说，“树自己知道。”
风停了。
四地无言。
可就在此刻，极北之地，雪峰深处，老巫医睁开了眼。
他枯瘦的手指缓缓抬起，指向天穹。
不是祈雨，不是驱灾，也不是召灵。
而是轻轻，对着虚空，吹出一口气。
那气息极淡，几乎看不见，却让檐下冰棱微微一震——仿佛整个北境的地脉，都在回应这一声无声的号令。
极北的雪，从未这样安静地融化过。
不是春雷惊动，不是祭火驱寒，更非神谕降临。它只是——融了。
起初是峰顶一道细微的裂响，如骨节轻叩，旋即万籁俱寂。
老巫医盘坐在冰窟深处，双目闭合，脸上沟壑纵横如冻土龟裂。
他没有起身，也没有念咒，甚至不曾掐诀。
只是将枯枝般的手掌缓缓按在身前冻土之上，指尖微微一颤，似触到了某种久违的脉动。
“来了。”他喃喃，声音轻得像雪落。
外面，守在冰檐下的弟子急得满头大汗：“师尊！雪线退了三里！再这么化下去，山下百里都要成泽国！要不要起‘封渊阵’？还是召灵兽引水？”