那天他们沿着北岭走了三十里，顾微尘走在最前面，每一步都踩得极稳，陶知跟着她的脚印，竟没崴过一次脚。
“咚——”
远处传来轻响。
陶知踮脚望去，山茶树根下的泥土正在自动压实，像有双看不见的手，将前日被道士挖松的土块重新按回原处。
顾微尘的睫毛动了动，嘴角扬起极淡的笑。
第五日清晨，陶知端着早饭来找顾微尘，远远就见她跪在新苗前，发顶沾着露水，像尊被晨雾浸透的玉像。
“顾姐姐？”她放轻脚步，怕惊了什么。
顾微尘抬头，眼里闪着光：“你看。”
陶知凑近——新苗叶片上的露珠，竟排成了不规则的点阵，大的如豆，小的如粟，从叶尖到叶柄，像有人用针尖蘸着水，在翡翠上刺了幅画。
“这是...”
“踏壤诀。”顾微尘取出个布包，里面是修补祭碗时剩下的瓷粉。
她用指尖蘸着瓷粉，在泥地上摹画露珠的轨迹，线条刚落下，就有细碎的金光顺着纹路游走，“早年守音人记载过残篇，说这是‘以步量天’的法子，我总以为是说神通。”她的手指停在最后一个点上，“原来不是。”
陶知望着泥地上的纹路，突然想起顾微尘补瓷时的样子——她从不对着图谱硬填，总要先摸清楚瓷片原本的弧度，再顺着裂纹走向填金漆。
此刻的泥纹，倒和那些金漆修补纹有几分像。
“这株苗，记下的是我们每一步踩进泥土时的心意。”顾微尘的声音轻得像叹息，“不是飞升的法诀，是...走路的心情。”
第七日黄昏，顾微尘提了只粗布包来到新苗旁。
陶知跟着，见她从包里取出一双千层底布鞋——针脚细密，鞋帮上还绣着朵极小的梅花。
“前日在灶房翻到的。”顾微尘蹲下身，将鞋埋进新苗东侧的土里，“是我刚到这里时，张婶连夜纳的，说我总光脚走路，会凉着。”
接着她又抱来那只修补过的陶瓮，倒扣在新苗西侧。
陶瓮的裂缝用金漆补成了藤蔓状，此刻在夕阳下泛着暖光。
“张婶去年腌的酸梅瓮。”顾微尘拍掉手上的土，“她走的时候说，瓮破了别扔，补补还能装故事。”
夜风卷起她的衣角时，陶知突然屏住了呼吸——东西两侧的泥土间，浮起一道若隐若现的光丝，像根被风拉长的蛛丝，却比蛛丝温暖，比月光实在。
她闭上眼睛，耳中响起无数细微的足音，有老有少，有轻有重，像有看不见的人正沿着这条路来回行走。
“顾姐姐！”她猛然睁眼，“路...路在长！”
顾微尘抬头望向北岭。
不知何时，天边的云堆得厚了，像被谁揉皱的灰绸子。
山风里飘来湿意，她吸了吸鼻子，闻到雨前特有的土腥气——那是地脉苏醒时，泥土翻涌的味道。
“要变天了。”她轻声说，指尖抚过新苗的叶片。
光丝还在生长，穿过云堆，穿过山梁，往更远处延伸。
陶知顺着她的目光看天，没注意到顾微尘藏在袖中的手，正轻轻攥紧——那是她前世修复古物时，预感到有隐裂要浮现的习惯性动作。
当夜，顾微尘在日记本上写下最后一句：“地脉活了，可活过来的东西，总要经历几场风雨。”
窗外，云层越压越低，像块浸了水的棉絮，沉甸甸地悬在山尖。