晨雾仍未散尽，像团揉皱的棉絮裹着初语场。
小满跪坐在陶墙之外，膝头泥铃泛着青灰，从前总在掌心发烫的纹路此刻平滑如石。
她盯着沙地上“陶知”二字，笔画边缘的露珠正顺着沙粒滚落，像是有人在无声垂泪。
“铃不响了？”她低喃着，指尖轻轻叩了叩泥铃——没有震颤，没有共鸣，连往日里若有若无的嗡鸣都消弭了。
这是自她成为新一代听裂者以来，第一次感觉不到地脉的呼吸。
风掀起她的衣摆，带起几星沙粒落在铃面，她忽然想起顾微尘说过：“当你觉得工具沉默时，或许是它在教你换双耳朵。”
脱鞋的动作带起一片细沙，赤足踩上湿软沙地的刹那，小满打了个寒颤。
不是冷，是震颤——从脚底窜上来的震颤，像极了婴儿在襁褓里蹬腿时的轻晃，却又带着某种更深沉的韵律。
她闭起眼，呼吸放得极轻，那震颤便顺着经脉漫上来，在耳后凝成一段低吟。
像春夜细雨打在瓦上的节奏，像阿禾饿了时的呜咽，又像...像顾微尘修补古陶时哼的无名小调。
“你不是在应我。”她突然开口，声音惊飞了停在陶墙上的麻雀，“你在叫她。”
正午的日头刚爬上树梢，东南村外三里的旱地便炸开了惊呼。
“地...地在动！”放牛的阿牛跌坐在地，老黄牛甩着尾巴后退，蹄子踢飞的碎石正砸在歪扭的字迹上——“井底冷”三个大字，由焦土中的碎石拼就，笔画歪得像孩童拿树枝划的。
几个妇人抱着孩子往村里跑，老阿公攥着旱烟杆直跺脚：“作孽哟，上回地显字还是百年前的灾年！”
小满赶到时，额角还挂着汗。
她蹲下身，指尖刚触到焦土，便皱起了眉——地表温度如常，甚至带着日头晒过的暖意。
可当她轻轻抠开一道石缝，指腹触到了更深处的湿润。
那是水流，极细极缓的水流，正顺着地脉往听心潭的方向渗。
“陶知昨夜是不是又哭了？”她转身问跟着来的陶家娘子。
妇人愣了愣：“您怎么知道？
那小祖宗后半夜突然惊醒，攥着我的衣襟直喊’井冷‘，我哄了半天才睡下...“
小满的指尖在石缝里微微发颤。
她终于明白那些歪斜的字迹像什么了——像陶知捏着陶片在沙地上涂鸦，歪扭却执着。
大地在学婴儿说话，用最笨拙的方式复述孩子的担忧。
“找工匠，清井。”她站起身，拍掉掌心的土，“现在。”
“清井？”老村长捋着胡子直摇头，“听心潭的井用了上百年，水没枯，天没旱，这时候动土...”
“不是我们要修井。”小满打断他，目光扫过满地“井底冷”的字迹，“是它想被听见。”
工匠们扛着锄头来的时候，小满正蹲在井边。
井沿的青苔被她抠开一块，露出分相似。
当铁镐凿开井底最后一层淤泥时，人群里爆发出惊呼：半块巴掌大的陶片嵌在砖缝里，纹路与初代匠人的手札记载分毫不差。