山风掠过她的耳际，捎来几句碎碎念：“要刻三道痕”“记得填炭粉”“我要捏奶奶的手炉”......
日头爬到中天时，她已东行二十里。
菜圃的篱笆早塌成了土堆，野陶芽却从石缝里钻出来，叶片上还沾着昨夜的露水。
她摸出随身最后一瓶琉璃水——那是三年前在无雨峰接的含露雨水，瓶身结着细密的水痕。
“要浇吗？”她对着陶芽轻声问。
陶芽颤了颤，叶尖的露水“啪”地落在石上。
她突然想起荒庙里的香炉，想起自己推碎陶片时，每片都在草里、墙上、脚边发颤——它们不是等她带路，是等她松手。
琉璃水瓶在指尖转了半圈，她最终将水倒进陶芽根部的泥土里。
水痕沿着石缝渗下去，像条看不见的根。
她取出指甲，在陶芽旁的石头上刻下三个字：“你自己来”。
刻到“来”字最后一竖时，石屑落在陶芽叶片上，竟发出极轻的嗡鸣——不是陶笛，是大地在呼吸。
暮色漫上山头时，顾微尘听见了海的声音。
而此刻百里外的渔村，小满正跪在新坛前。
坛口飘着薄雾，里面叠着二十三张土纸：有画歪歪扭扭小船的，有写“奶奶的饼”的，哑女的字最工整：“我想让一百年后的人知道，我今天笑了。”
她想起昨夜布囊发烫时，灰烬在布面织出的图案：孩子们围着火堆，举着残碗、缺铃、破布，笑出了酒窝。
于是她搬来柴堆，点燃篝火，教孩子们把最旧的物件投进去。
“不是烧，是送行。”她摸着布囊里的灰烬说。
火焰舔到缺角瓷碗时，“轰”地炸出一声春雷；锈铜铃掉进去，“叮铃铃”唱着鸟鸣；补丁摞补丁的蓝布飘起来，“簌簌”响得像秋风。
孩子们跟着哼起无词的调子，声音撞碎了暮色，撞得星子都晃了晃——原来残器的歌，比完整的钟还要清亮。
顾微尘抵达海岸时，月亮刚爬上浪尖。
退潮的沙滩上，无数陶片闪着微光，排列成蜿蜒的小路。
有的带着断龙岭的焦痕，有的沾着无碑滩的盐粒，还有块小陶坠，网纹里还卡着半根南国的珊瑚渣。
她摸出怀中最后一枚碎陶片——那是她初入修真界时，在乱葬岗捡到的，曾被她用金缮漆补过七次，曾替她引过路、辨过凶、挡过刀。
此刻月光漫过陶片，裂痕里的金漆像条小银河。
她蹲下身，将陶片轻轻放在海浪边缘。
潮水漫上来时，陶片晃了晃，随着水流向前漂去，最终“咔嗒”一声，嵌进小路起点的残砖里——正好补上砖角缺了二十年的小口。
顾微尘站起身，海风吹得她衣袂翻卷。
那条由碎陶铺就的路在月光下泛着温润的光，像条缀满星子的河。
她忽然明白，自己走了这么多年的路，从来不是被谁选中的捷径——是千万块被丢弃的陶片，用裂痕当脚，用缺口当眼，一步一步，踩出了这条属于所有被遗忘者的归途。
而此刻，浪潮还在涌来。
她望着路的尽头消失在海平线，那里有晨雾正在聚集，像块未干的泥团，等待着谁来刻下第一道痕。