瓮身的裂纹里渗出细密的金线，像有看不见的手在缝补。
当最后一粒灰烬沉入瓮底时，积水映出的月轮里突然浮出字迹：“你看不见的地方，才最结实。”
他的指节抵在断剑剑柄上，指腹的老茧蹭过剑鞘的凹痕。
这是他第一次见“修复”脱离人为，像春草抽芽、溪水漫滩，自然得近乎谦卑。
离村前，他蹲在院角，将一枚锈链环压进泥土——不是为了禁锢，是为了记住：当世界开始自愈，守护的方式该是沉默。
而此时的东郡城，血砚生正站在官府储灰库外。
他的青衫沾着夜露，发尾还滴着雨珠——方才他翻过高墙时，檐角的铜铃被碰得轻响，惊飞了两只夜枭。
库里堆着半人高的陶片，都是术士们从各村收来的“天赐灵灰载体”。
他摸出怀里的陶锅，锅底沉着《坏典》的残渣——那是他花了三个月，从各世家的典籍灰烬里筛出来的，“记载了所有修不好的东西”。
“若灰能自走，你还拦得住？”他今日在市集辩场问的话，此刻仍在耳边回响。
术士的嗤笑像根刺，扎得他喉头发紧。
他掀开锅盖，残羹混着雨水泼在陶片上。
黑色的浆汁漫过裂缝，突然腾起阵轻烟——不是焦糊味，是古松燃烧时的清苦，像顾微尘的胶水瓶打翻在陶窑里。
次日清晨，术士撞开库门时，惊叫声震得梁上落灰。
满室陶片光洁如新，却再无半粒灰烬。
地面的湿痕蜿蜒如河，每道水迹都像把微小的刻刀，刻着同一个方向——城外的野山，山脚下的学坊，学坊后园的裂瓣花。
百姓们在街头窃窃私语，卖糖画的老张偷偷把裂了口的铜锅放在巷角。
他蹲在旁边守了半夜，见灰烬从墙缝里钻出来，沿着锅底的裂纹爬了半圈，虽未完全修好，却再没漏过糖浆。
霜晨的第一片冰花爬上窗棂时，铁匠铺的火塘正烧得旺。
王铁匠揉着眼睛坐起来，掌心还留着握刻刀的麻痒——他又梦见那把悬空的刻刀了，“哒、哒、哒”敲在石头上，震得他骨头都轻了。
他翻出床底的破木箱，祖传的断锤还躺在稻草里，锤头和木柄分家已有十年。
他学着梦里的样子，把断锤放在铁砧上，握起小铁锤。
第一下轻叩，木柄的裂纹里渗出丝白气；第二下再叩，锤头的缺口浮起层金雾；第三下落下时，“咔”的轻响里，锤头和木柄严丝合缝地长在了一起。
王铁匠没告诉任何人，只在教徒弟补犁头时多了句口诀：“不急火，不强合；听它疼，它才活。”小徒弟歪头问“它”是谁，他摸着断锤上的新纹，想起梦里那把刻刀——或许“它”是器物自己，是风，是灰，是所有被遗忘却从未消失的修复之心。
深谷里的裂瓣花突然震颤起来，最外层的花瓣“簌簌”脱落，灰烬裹着晨露飘向北方。
顾微尘的觉知在其中微动——她已无身，无眼，却能“看”见那片灰烬落进废弃窑基。
泥土下，一段腐朽的根系正缓缓舒展，像沉睡十年的心跳重新苏醒。
地脉深处传来极轻的回响，“哒、哒、哒”，像是一把刻刀，正从历史的另一端，轻轻叩响未来。
西陆荒村的老妇清晨扫院时，发现那只被灰烬修复的陶瓮有些异样。
瓮身的陶土泛着珍珠母贝般的光泽，凑近了看，竟有细密的乳白汁液正从瓮底的纹路里渗出，像...像什么东西要醒过来。
她蹲下来，用指腹沾了点汁液。
凉意顺着指尖爬进血脉，她突然想起五十年前的春夜，有个穿青衫的姑娘在窑前修陶，边修边说：“最结实的修补，是让它自己学会长好。”
晨雾漫过院角的锈链环时，乳白汁液仍在缓缓渗出，在青石板上积成颗小露珠。
风掠过，露珠轻轻一颤，倒映出半朵裂瓣花的影子——那是千里外学坊后园的裂瓣花，此刻正迎着朝阳，缓缓绽放。