她忽然明白，为什么他总在深夜望着荒原——那里埋着他最后一点柔软。
“现在呢？”
“现在我觉得，她是在说所有被丢进泥里的东西。”他转头看她，眼睛里有窑火未熄的光，“包括你，包括这些陶器，包括……”他顿了顿，“包括那些被断契的人。”
这句话像颗石子，投进残卷堂的深潭里。
血砚生摸着“疑墙”上的新刻字，指腹被石屑硌得生疼。
“如果断契也是契，怎么办？”字迹歪歪扭扭，像是用断了尖的刻刀刻的。
他在墙下站了三天，第四天清晨，刻刀在“怎么办”下方落下：“那就再断一次。”
消息像长了翅膀。
有人在溪边争论，有人在茶棚里拍桌，连新聚落的孩子们都凑在槐树下，用树枝在地上刻“断契”二字。
血砚生不管，只每日黄昏敲响那口破钟。
钟声裂帛似的穿云而过，惊起一群寒鸦——听钟的人都说，那声音里藏着句被遗忘的谎言，像根细刺扎在喉咙里，让人不得不开口。
小豆子的变化是在月圆夜发生的。
顾微尘被一阵花香惊醒时，窗台上的花苞已长得比她人还高。
藤蔓盘结着爬上房梁，每根藤须都泛着珍珠母贝的光泽。
她伸手触碰花苞，忽然听见无数声音在耳边炸响——是那些做过“修前课”之梦的人，在睡梦中翻了个身，同时睁开眼。
“我不是来救你们的。”
声音无声，却像刻在骨头上。
顾微尘后退半步，看见花苞缓缓绽开，无数光点如萤火飞出，掠过她的发梢，掠过新聚落的屋檐，掠过残卷堂的疑墙，最终散入风里。
次日清晨，扎羊角辫的女孩敲开她的门：“姐姐，我阿爹今早去帮王奶奶磨药了！”卖陶器的老张头路过时挠头：“怪了，我昨夜突然想帮邻居修篱笆，手痒得睡不着。”
残卷堂的学徒抱着账本跑来找她：“顾姑娘，统计过了！这些自发修东西的人，正好是当年喝过花粉药汤的数目！”
顾微尘望着窗外的新绿，忽然笑了。
那些被小豆子分担的执念，原来不是消失了，是长成了会发芽的种子。
多年后的春天来得迟。
少年背着竹篓穿过荒原时，鞋尖踢到块硬物。
他蹲下身，捡起半块带梅纹的残陶，裂缝里还沾着陈年泥渍。
他用袖口擦了擦，忽然听见泥土深处传来轻响——哒、哒、哒，像是刻刀敲在铜器上。
他俯下身，把耳朵贴在地上。
风里有细弱的低语，像谁在说：“别急着点亮世界……”
山巅的素影裹着晨雾。
顾微尘望着脚下的土地，那里有新聚落的炊烟，有残卷堂的疑墙，有孩子们用树枝描的裂痕。
她轻轻吹熄唇间的乳白火焰，那是最后一缕守心轮的余温。
星河垂落，万花摇曳。
少年摩挲着残陶上的裂痕，忽然觉得掌心发烫。
他望着山巅的影子，把陶片小心收进怀里——这个晚上，他大概要失眠了。