晨雾尚未被初阳驱散，栖霞墟的喧嚣已然沸腾。
这里是外门弟子的世界，一个由汗水、灵石和偶尔迸发的希望构成的微缩丛林。
顾微尘像一只幽灵，蹲在墟市最偏僻的“废器角”，指尖在堆积如山的残物间无声滑过。
锈蚀的铁片，崩裂的玉符，烧焦的符纸——它们的气息冰冷而死寂，如同被岁月抽干了灵魂的尸骸。
她的动作轻柔而专注，与周围为了一块下品灵石争得面红耳赤的弟子们格格不入。
忽然，她的指尖触到了一截冰凉的硬物，半埋在灰白的草木灰烬之下。
她拨开灰烬，一柄断了一半的短剑显露出来。
剑身布满蛛网般的蚀痕，唯有剑脊上两个模糊的古字依稀可辨——青蚨。
这柄剑，死了。
任何一个修士都能做出这个判断。
但顾微尘不同。
她从宽大的袖袍中取出一枚不起眼的陶片，那陶片色泽暗沉，仿佛是她随手从泥地里捏出来的，上面却刻着肉眼难辨的繁复纹路。
这是她用宗门分发的最劣质的“静心泥”混合了三种不同的灵草粉末，耗费十个夜晚才烧制成功的“谐频片”。
她将谐频片轻轻贴在“青蚨”的剑身上。
闭上眼，一缕微弱到几乎可以忽略不计的灵气顺着指尖渡入陶片。
刹那间，一种奇异的共鸣通过陶片传回她的感知。
那是一种脉动，极其微弱，仿佛风中残烛，却又顽固地不肯熄灭。
它还活着！
顾微尘的心猛地一跳。
这柄剑的“灵”未死绝，只是被禁锢在了破碎的躯壳里。
前世，她在敦煌修复濒临湮灭的绢画时，曾用一种自配的“显影浆”让褪色的千年笔触重现神采。
那个瞬间的记忆与此刻的感知重叠，一个大胆的念头在她脑中成型。
她没有动用任何灵力，只是就地取材，抓起一把细腻的草木灰，又取来陶罐里饮用的井水，以一种精确到毫厘的比例混合，指尖飞快搅动，调成一碗灰黑色的粘稠浆液。
她称之为“观微浆”。
她将浆液均匀地薄涂在剑面之上，随后静静等待。
夜幕降临，清冷的月华如水银般倾泻而下，洒在废器角的每一个角落。
奇迹发生了。
那柄被“观微浆”覆盖的短剑上，一道道原本被蚀痕与污垢掩盖的灵纹，竟开始浮现出淡淡的荧光残影。
它们像一条条被斩断的河流，主脉清晰可见，共有七处狰狞的断裂。
然而，在所有断裂的灵纹交汇的核心，一个米粒大小的阵眼，依然顽强地闪烁着最后一丝生机。
这不是炼器，这是“文物”修复。
顾微尘的眼神骤然变得锐利，心中涌起一股压抑不住的激动。
她小心翼翼地拆解下剑柄上早已碎裂的镶玉，在残渣中捻出了几颗比沙粒还小的庚金碎粒。
这是南荒战兵常用的炼材，坚韧无比，善于传导杀伐之气。
她深吸一口气，盘膝而坐，将短剑横于膝上。
她没有工具，便以指尖为针；她没有高深修为，便引动体内那丝微弱到几乎可笑的灵气为线。
她模仿着前世修复古籍时用的“金缮引线法”，将灵气凝聚成丝，沿着第一处灵纹裂隙，极其缓慢地开始“缝补”。
每一丝灵气的探入，都像一根烧红的钢针扎入她的经脉。
她的“凡尘根”脆弱不堪，承载力低到了极限，每一次灵气的引导都是一次酷刑。
但她咬紧牙关，豆大的汗珠从额角滑落，滴在剑身上，瞬间蒸发。
她的世界里只剩下那道发光的裂痕，和自己颤抖却稳定的指尖。
七日七夜，顾微尘不眠不休。
当最后一处断裂被她用指尖渗出的血与灵气勉强弥合时，她的脸色已苍白如纸。
也就在那一刻，膝上的青蚨剑发出一声轻微的颤鸣。