天光破晓，第一缕晨曦刺破薄雾，给冰冷的铁皮舞场镀上了一层虚幻的暖色。
昨夜的余温尚未彻底散尽，空气中还残留着汗水、金属和狂热混杂的独特气息。
千人顿足留下的震荡，在坚硬的钢板地面上刻下了蛛网般的细密裂痕，仿佛是大地对那场节奏风暴最直白的呼应。
小拍赤着脚，像一只敏锐的猫，悄无声息地蹲伏在舞场一角。
他天生对律动有着超乎常人的感知，此刻，他正死死盯着一道最深的裂缝。
在那幽暗的缝隙里，有什么东西在动。
不是灰尘，也不是积水。
那是一点点、一簇簇细碎如芥子的金光，正以一种不可思议的频率，忽明忽暗地蠕动着。
他屏住呼吸，缓缓伸出指尖，轻轻触碰在冰冷的钢板边缘。
那是一种前所未见的生物，形如萤火的微蛆，通体剔透，唯有在发出光芒时，才能显现出轮廓。
它们似乎只对节奏的残响有反应。
随着小拍的心跳声在胸腔中稳定地搏动，他指尖下的那片金光虫群，竟也奇迹般地同步了他的心跳频率，一同明灭，如同一片微缩的金色脉搏。
“【节奏虫】……”他下意识地喃喃出这个名字，仿佛这名字早已存在于世界的根源，只等一个发现者来唤醒。
他猛地抬起头，望向不远处静立的苏沁，眼中满是震撼与狂喜：“沁姐，你看！它……它认你！”
然而，这份诞生于奇迹之中的喜悦，很快就被城市另一端传来的冰冷噪音所冲刷。
清晨的城市舆论场，已然悄然发酵。
各大主流媒体的电子头条被统一的标题占据：“群体性节奏幻觉？‘街火’狂欢或为一场精心策划的心理暗示产物。”冰冷的铅字像一盆盆脏水，兜头浇向昨夜每一个沸腾的灵魂。
评论区更是沦为了一片没有硝烟的战场，【虚妄的狂欢】、【煽动情绪的骗局】、【城市短暂的回光返照】之类的词条，被无数匿名的账号疯狂复制粘贴，像一根根淬了毒的细针，精准地扎向每一个曾为之动容的人心。
“放他娘的屁！”一声怒吼在舞场边缘炸响。
老碟像一头被激怒的雄狮，怀里紧紧抱着他那台修复好的老式音箱，另一只手捏着几张从废墟里刨出来的残碟。
他粗糙的指节因为用力而泛白，一张张翻看着那些印刻着岁月痕迹的cd，双目赤红。
“他们说我们没听见？说那是幻觉？可这cd……这cd自己会唱！”
话音刚落，仿佛是为了印证他的怒吼，那张被他捏在指尖、碟面满是划痕的cd，竟毫无征兆地嗡鸣起来。
一道清澈的鼓点毫无预兆地从碟片本身迸发而出，没有播放器，没有电源，它就那么凭空响了起来！
音质甚至比原版母带更加清亮、饱满，每一个节拍都仿佛拥有了生命，直接敲击在人的灵魂深处。
城市另一头，阴冷潮湿的桥底。
阿燃失神地跪在一堆灰烬前。
那是他三年来，亲手烧掉的所有舞鞋堆积而成的坟墓。
每一粒灰，都曾是他荣耀与梦想的一部分。
他本想在昨夜之后，将这堆绝望的残骸彻底清理，却迟迟无法下手。
他伸出手，想最后一次触碰这片死寂，指尖却忽然感到一丝微弱的动静。
他拨开上层的灰烬，瞳孔骤然收缩。
一粒微弱的金光，正从灰烬的最深处奋力地钻了出来。
那是一只孤独的节奏虫，它小小的身躯上，竟还顽强地驮着半片被烧得焦黑卷曲的号码布。
布上，一个模糊的“7”字若隐若现。
“7号……”阿燃的嘴唇开始不受控制地颤抖。
那是他第一次参加街舞大赛，第一次夺冠时的编号。
是他一切辉煌的起点。
他颤抖着，用近乎朝圣般的姿态，伸出手指，轻轻碰触到那只节奏虫。
一瞬间，那点微光仿佛找到了归宿，顺着他的指尖，化作一道温暖的电流，悍然涌入他的胸口。
刹那间，一段早已被他用酒精和颓丧彻底遗忘的freestyle（即兴表演）记忆，在他脑海中轰然炸开！
那是他夺冠时，即兴跳出的、连他自己都无法复制的巅峰之作！
每一个动作，每一个卡点，都清晰得仿佛昨日重现。
热泪滚滚而下，滴落进冰冷的灰烬里。他终于明白了。