田埂上的几何课（系统倒叙篇）
（本故事纯属虚构推理创作，如有雷同纯属意外巧合）。
村中却流传着傅老师在田埂上用木棍画几何图的传说，
直到某天，村小学翻修时挖出他埋下的铁盒——
里面竟是当年他画过的所有几何图稿与一封信：
‘孩子们，我从未离去，只是换了个方式教你们如何丈量这世界。’
刹那间，系统提示音在虚空中响起——
‘宿主傅水恒完成隐藏任务：永恒的教师，获得功德点∞’
与此同时，所有孩子手中的量角器突然泛起微光，
仿佛那个拿着木棍的身影，又出现在了晨雾弥漫的田埂上——
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夏日的风，带着新翻泥土的腥甜气息，懒洋洋地卷过河子湾。知了在老槐树上声嘶力竭地鸣叫，阳光明晃晃的，晒得田埂发烫。
村小学那截锈迹斑斑的铁轨钟，刚刚被老支书敲响过，余音仿佛还颤巍巍地悬在燥热的空气里。放学的孩子们却没有立刻像往常那样，野马似的冲向溪边或树荫。他们围在村东头那片最宽敞的晒谷场边缘，确切地说，是围在晒谷场旁边、那条蜿蜒伸向远方的田埂上。
人群的中心，是已经年过花甲、头发花白的老支书。他拄着拐杖，腰背却依旧挺得笔直，只是眼神有些恍惚，望着脚下被踩得光滑坚实的田埂泥土，像是要透过这土地，看到许多年前埋藏下去的什么东西。
“挖吧，轻点儿。”老支书的声音带着老年人特有的沙哑，对旁边两个拿着铁锹、有些不知所措的壮年村民吩咐道。
铁锹小心翼翼地破开土层，发出沉闷的“噗噗”声。孩子们挤挤挨挨，小脑袋凑在一起，好奇地张望。他们听家里大人说过，村里要翻修小学，这晒谷场边上要扩建成新的篮球场。动工前，老支书执意要来这里挖一挖。
“老支书爷爷，您找啥哩？”一个扎着羊角辫的小女孩忍不住问，声音脆生生的。
老支书没有立刻回答，他的目光依旧焦着在那逐渐加深的土坑里，喃喃低语，像是说给孩子们听，又像是说给自己，说给这片沉默的土地听：“找一个……一个老伙计留下的东西。他‘走’了好些年了，可总觉得，他该给咱们留了句话。”
“走？去哪了？”另一个虎头虎脑的男孩追问。
老支书浑浊的眼睛里掠过一丝极复杂的光，混杂着崇敬、怀念和一种难以言喻的神秘。“‘仙逝’了……上头是这么通报的，报纸上都登了，开追悼会那天，北京都来了人……”他顿了顿，拐杖轻轻顿了顿脚下的土，“可咱池溪村的人，好些都不信。总觉得他那样的人，怎么会就这么没了呢？”
“他是谁呀？”孩子们异口同声，好奇心被彻底勾了起来。仙逝？追悼会？北京来人？这些词汇对他们来说，遥远又新奇。
老支书脸上深刻的皱纹缓缓舒展开，仿佛被记忆的暖流熨烫过。“他啊……他叫傅水恒。咱们都叫他——傅老师。”
“傅老师？”孩子们眨巴着眼睛。村里小学的老师他们都认得，可没听说过姓傅的啊。
“嗯，傅老师。”老支书肯定地点点头，目光飘向田埂尽头，那片在阳光下绿得发亮的稻田，“他不是学校里正经上课的老师，可咱河子湾，上到我这一辈，下到……下到你们爹妈那一辈，谁没听过他的课？谁的脑子里，没被他用木棍在地上画下的那些曲里拐弯的图，给开了窍呢？”
他微微佝偻下腰，伸出枯瘦的手指，在空中虚画了几下，画出一个三角形，又画出一个圆弧。“就在这儿，就在这条田埂上。那时候，没有粉笔，没有黑板，他就折一根树枝，或者就拿随手捡的木棍，‘沙沙沙’地，在这泥地上画。画得那叫一个溜！什么三角，什么方，什么圆……他管那叫‘几何’。”
“几何？”孩子们更迷糊了。
“对，几何。”老支书的语气带着一种不容置疑的笃信，“就是这门学问，让咱们村头一回知道了，怎么挖水渠最省力，水流得最快；怎么量田亩最准，谁也不吃亏；怎么盖房子最牢靠，风吹雨打都不怕……他那会儿常说，‘这天地万物，都藏着几何的道理哩。’”
就在这时，“铛”的一声脆响，铁锹似乎碰到了什么硬物。
所有人的精神都是一振。老支书更是上前一步，几乎要扑到土坑边上。“慢点！再慢点！别碰坏了！”
村民们放下铁锹，改用手小心翼翼地扒开周围的泥土。渐渐地，一个锈蚀得几乎看不出原貌的铁盒子，暴露在众人眼前。那盒子不大，约莫一尺见方，上面沾满了干涸的泥块，锁扣的地方已经完全锈死了。
老支书颤抖着伸出手，亲自将那沉甸甸的铁盒抱了出来，放在平坦的地面上。他用袖子仔细地、一点点擦去盒盖上的泥土，动作轻柔得仿佛在抚摸婴儿的脸颊。
周围鸦雀无声，连知了都识趣地闭上了嘴。所有的目光都聚焦在这貌不惊人的铁盒上。傅老师留下的东西？会是什么呢？金银财宝？还是什么了不得的机密文件？
老支书没有钥匙，他示意村民用工具小心地撬。锈死的锁扣发出“嘎吱”一声呻吟，盒盖被掀开了。
没有预想中的珠光宝气，也没有泛黄的文件。里面整整齐齐，码放着一叠叠已经严重泛黄、甚至边缘有些霉烂的纸张。最上面，是一个略微厚实些的信封，信封也是黄褐色的，上面用毛笔写着一行苍劲有力的字，墨色经历了岁月的侵蚀，依然清晰——
“致池溪村的孩子们”。
老支书深吸一口气，像是要平复胸腔里那颗擂鼓般跳动的心脏。他拿起那封信，手指因为激动而有些不受控制地抖动。他小心翼翼地抽出里面的信纸，展开。
信纸同样泛黄，上面的字迹，是孩子们熟悉的、那种用木棍在泥土上划刻般的硬朗笔触，只是更加工整，更加沉静。
“孩子们，”老支书的声音带着明显的颤音，开始念诵，每一个字都念得很慢，很重，仿佛要将这字句镌刻进空气里，镌刻进每一个聆听者的心上，“当你们看到这封信的时候，大概我已经离开很久了。不必为我悲伤，也不必去探寻我最终去了哪里。生命有涯，而知识无涯，能在这有限的光阴里，与你们在这田埂之上，因几何而结缘，是我傅水恒莫大的幸事。”