那是他用法式澄清黄油、柠檬汁打底，却神来之笔地加入了一块东北特产的红方腐乳，捣碎，乳化。
金红相间，浓稠油亮。
他舀起一勺酱汁，缓缓淋在那雪白的蟹肉上。
滋啦——！
热油遇冷肉。
激发出最后的灵魂。
“菜成。”
安托万放下勺子，长长地吐出一口浊气。
他整个人像是刚从水里捞出来一样，大汗淋漓，但那双蓝色的眼睛，却亮得吓人。
他端起盘子，走向评委席。
“这道菜，名为——”
安托万目光扫过全场，声音铿锵有力。
““凤凰涅盘·紫气东来”！”
评委席上，一片死寂。
那个最矫情、最事儿逼的“香水女王”伊莎贝尔，此刻正死死盯着那盘菜。
她手里的丝绸手帕，不知道什么时候已经掉在了地上。
“这气味……”
她颤抖着伸出手，却不敢碰，仿佛那是易碎的圣物。
“不仅仅是食物的味道。”
“我闻到了冲突，闻到了毁灭，又闻到了新生。”
“这简直是……上帝的呼吸！”
她不再顾及什么仪态，直接抓起一块沾满金红酱汁的蟹肉，塞进嘴里。
咀嚼。
那一瞬间，伊莎贝尔的瞳孔猛地放大。
腐乳独特的发酵醇香，中和了黄油的腻，又极大地提升了蟹肉的鲜甜。
松木的烟熏味像是一层磨砂质感的背景，衬托得蟹肉愈发晶莹剔透。
“Oh！Mon Dieu！（我的天啊！）”
伊莎贝尔发出一声近乎呻吟的赞叹。
旁边，大卫·陈早就按捺不住了。
作为资本家，他此刻完全忘记了去计算这道菜的成本利润率。
他像个饿死鬼投胎一样，大口吞咽着。
“好吃！真特么好吃！”
“这口感，外层焦香酥脆，里面嫩得像豆腐！”
“这酱汁简直是天才的想法！我要买断配方！这绝对是能让我的股价再涨停三个板的发明！”
就连一直很冷静的社会学家见雪，也忍不住动容。
“这道菜……”
她推了推眼镜，神色复杂。
“打破了东西方饮食文化的壁垒。”
“它证明了，偏见是多么的可笑。当法式的精致遇上中式的豪放，竟然能诞生出如此伟大的和谐。”
所有评委，无一例外，全部沦陷。
98分。
这是安托万拿到的分数。
一个近乎神迹的分数。
小野次郎看着那个刺眼的数字，再看看自己盘子里那朵精致却冰冷的“菊花鱼生”，面如死灰。
他输了。
这次，他输得心服口服。
不是输给了技术，而是输给了那团火，那团名为“生命力”的火。
安托万没有看小野次郎一眼。
他整理了一下领口，转身，面向陈品。
然后在全场震惊的目光中，这位享誉全球的法餐教父，对着那个穿着冲锋衣、手里还拿着烧火棍的华夏年轻人，深深地鞠了一躬。
标准的90度。
“陈师父。”
安托万语气诚恳，甚至带着一丝敬畏。
“这一课，我悟了。”
“但……”
他直起身，眼底燃烧着熊熊战意。
“正如您所说，教会徒弟，饿死师父。”
“这道“凤凰涅盘”，是我毕生功力的巅峰。”
“现在，该您了。”
“请让我看看，您的‘道’，究竟有多高！”
海风呼啸。
所有人的目光，再一次，集中到了那个站在垃圾堆旁的年轻人身上。
压力。
如山崩海啸般的压力。
安托万这一手，太炸裂了。
把气氛烘托到了顶峰，也把门槛抬到了云端。
陈品要是接不住，那就是当场翻车，前面的逼格全得碎一地。
“啧。”
陈品挠了挠头，把手里的烧火棍随手一扔。
“我说老安啊，你这就不地道了。”
“刚学会怎么走路，就想着跑来绊师父一跤？”
他走到那个破铁桶旁，看着里面那堆已经烤得黑乎乎、看着跟煤球没两样的“虾怪”和“海胆”。
脑海里，小馋猫的声音听起来有点急了。
“喂！凡人！”
“那老小子的菜看着有点东西啊！本神的口水都要流下来了！”
“你要是输了，本神就把你扔进那个铁桶里当柴火烧了！”
陈品嘴角一咧，露出一口大白牙。
他根本没搭理系统的威胁。
只是蹲下身，从那堆黑炭里，扒拉出一只不起眼的、外壳已经烧得酥脆的海胆。
“输？”
陈品轻笑一声，拿起一把小刀，轻轻敲开了海胆那焦黑的外壳。
一股淡淡的、仿佛能勾起人类基因深处最原始饥饿感的味道，悄无声息地飘了出来。
“在绝对的‘鲜’面前。”
“任何调味，都是杂耍。”
“老安，看好了。”
“这一课，叫——”
“返璞归真。”