“生气没用。”她头也不抬，“你们要的是名分，他们要的是规矩。现在，我给你们立个新规矩。”
纸上写着《民间医者暂行条例》，第一条就是：凡持惠民堂考核证者，可在指定区域设点行医，不限出身，不限场所，不限师承。
“拿去誊抄十份。”她吹干墨迹，“下午送到太子府，请他批个印。”
“真的能成？”有人问。
“不成，就继续闹。”她把笔搁下，“树活着是因为根在土里，医活着是因为人在街上。他们拦得住人，拦不住心。”
小药童悄悄把抄好的条例卷好，抱在怀里，一句话没敢说。
第二天清晨，宫里来了人，宣读诏令：准许三州试行民间医馆备案制，由惠民堂统一培训、考核、发证。百姓可自行申报，经考试合格后挂牌行医。
消息传开，西市街口一夜之间多了十几个义诊棚。有人支锅煎药，有人摆桌问诊，连几个曾贴过“妖女惑众”告示的老掌柜，也戴着帽子站在路边发药丸。
叶清欢站在窗边看着，没笑，也没动。
傍晚，影卫送来一封信，信封上没有字。她拆开，里面只有八个字：
**若乱将起，你还坚持开方吗？**
她看了很久，提笔回了四个字：
**病拖成疾。**
又从袖中取出一根用过的旧银针，擦干净，放进信匣封好。
第三天夜里，她坐在灯下翻《济世录》。书页翻到中间，忽然停住。窗外安静，檐下的铜铃偶尔响一下。
她抬头看向西市方向。
那边灯火未熄，陈记药铺的屋檐下挂着两盏灯笼，映出人影。那个曾跪地磕头的掌柜，正坐在柜台前，教一个小男孩背药方。
“四君子汤……人参、白术、茯苓、甘草……”
孩子磕磕巴巴地念，掌柜一遍遍纠正。
她站在远处看了一会儿，没走近，也没出声。
转身回屋，打开药柜最上层的抽屉，把那根磨损的银针放了进去。针尖朝上，压在一叠新抄的《济世录》底下。
油灯还亮着。
她走回桌前，重新翻开登记簿，写下一行字：
**今日新增报名学医者，四十七人。**
小药童轻手轻脚进来，看见她在写字，没敢打扰。退出去前，悄悄把自己磨的一根新银针放在她桌上。
针平躺着，还没开锋。