上百名青壮聚集，有人扛着锄头，有人提着猎枪。为首的青年揭开红布——露出新打制的百柄长矛，矛杆刻着“守土”二字。
“我等愿投靖南营！”青年振臂高呼，“清军占了咱祖坟，烧了咱粮仓！不反，没活路！”
秀才站在石阶上，展开新写的檄文：“凡入营者，分田十亩，教习武艺！”
人群爆发出山呼。有人当场撕了地契：“给鞑子纳的粮税，咱不交了！”
消息传回靖南堡时，李昊正教新兵装填燧发枪。
“又来三百人。”赵刚递过名册，“其中八十个会打铁匠。”
李昊没停手。枪机咔哒合拢的瞬间，他望向窗外——百姓们正自发加固隘口工事，老人搬石，孩童递土，像蚂蚁筑巢般沉默而坚韧。
“昊哥！”狗儿冲进来，举着染血的短刀，“我在溪边立了碑！刻着所有战死弟兄的名字！”
李昊放下枪。他知道，这血战远未结束。
吴三虎的五千援军正在南下，
蒙古骑兵的铁蹄已踏碎黄河冰面，
但此刻，
他望着营外生生不息的炊烟，
望着新兵们笨拙却虔诚的操练，
望着百姓将最后半袋米送进粮仓，
忽然彻悟——
他们守的从来不是某座隘口，
而是这片土地上的，
每一个想活下去的，
平凡的魂灵。
夜风卷着新翻泥土的气息拂过。
李昊在名册最后一页添上：
靖南营新兵三百七十人，皆百姓子侄。
笔锋落下时，
山外传来隐约的舂米声，
混着孩童新学的童谣：
“靖南营，守太行，
打跑鞑子享太平……”