暴雨过后的第七夜，终南山脊上悬着一弯残月，像被谁用刀削去半边，冷光斜照在无字碑前。
火焰冲天而起，烧得空气都在颤抖。
李咖啡跪在祭坛边缘，掌心伤口未合，血珠仍顺着指缝滴落，在焦黑的泥土上绽开一朵朵暗红的花。
阿火的声音穿透火浪，一字一句砸进骨髓：“酒承情，不承命；技在心，不在手。”
他闭眼，再睁眼时，眸中已无挣扎。
割掌那瞬，他没喊痛，反而笑了——像是终于还清了一笔百年旧债。
血珠坠入烈焰的刹那，整座无字碑轰然震动，裂痕如叶脉般亮起幽蓝微光，仿佛沉睡千年的城墙之魂在此刻苏醒。
那些从陶坛中逸出的记忆残影——百年来饮下“遗忘酒”的人们，含笑的、流泪的、相拥的、诀别的——尽数被碑面吸回，化作一道流转的光纹，缠绕碑身三圈后，归于寂静。
火势骤收。
不是熄灭，是被吞没。天地间突然安静得可怕，连风都屏住了呼吸。
陶坛碎成灰，随风飘散，只余下一小片边缘锋利的残片躺在焦土中央。
李咖啡伸手去拾，指尖刚触到那冰冷的瓷，耳边却响起一声极轻的叹息。
他抬头。
火焰早已不见，可空中竟浮现出奶奶的身影——穿着粗布围裙，手里还拿着那只老旧铜勺，眉目慈祥如昔。
她伸出手，虚抚他的头顶，唇形微微开合，没有声音，但他看得清楚：
“孩子，谢了。”
那一瞬，他喉咙发紧，眼眶灼热。
不是悲伤，是释然。
她终于能安心走了，不必再守着这门染血的技艺，不必再看他在欲望与良知之间反复撕扯。
他低头看向手中的残片，忽然怔住。
那本该死寂的调酒摇壶，竟在他腰侧自动升温，金属壁缓缓泛出暖意。
更诡异的是，壶身表面浮现出两个字——空白。
不是刻上去的，像是从内里透出来的光，淡淡地写着：空白。
他颤抖着取下摇壶，打开冰格，倒入清水与基酒。
没有配方，没有情绪引导，只是凭着一种说不清的直觉轻轻摇晃。
三十六下，不多不少。
“叮”一声脆响，开壶。
酒液清澈无色，倒入杯中却不散不溢，宛如凝固的空气。
他盯着那杯水似的液体，迟疑片刻，仰头饮下。
没有味道。
可眼角忽然湿了。
不是因为难过，也不是欢喜，而是——他看见了。
看见十年前那个雨夜，奶奶独自坐在酒馆角落，一边擦杯子一边低声哼着秦腔，眼泪一颗颗掉进抹布里；看见自己第一次对雁子说“我懂你”的时候，其实心里根本不懂，只是贪恋她靠近时衣角带来的风；看见她在社区医院走廊来回踱步，手紧紧攥着体检报告，明明怕得要死，脸上却还要挤出笑容安慰别人……
这些画面从未发生在他眼前，可此刻却清晰如亲历。
阿火站在三步之外，一直沉默地看着。
直到李咖啡放下空杯，他才缓缓抬起手，用古老的手语打出一句话：
你不再调酒，你调‘看见’。
李咖啡浑身一震。
原来如此。
技能并未消失，而是进化成了另一种形态——不再迎合情绪，不再制造幻觉，而是让饮者无法逃避真实。
从此以后，谁能装坚强，谁在默默承受，谁把爱藏在怨恨背后……一杯即现。
他望向远处古城墙的方向，夜雾弥漫中，仿佛看见一个身影独自伫立，肩头落满银杏叶。
风掀起她的衣角，像一封未曾寄出的信。
他知道那是雁子。
他也知道，她再也喝不到他为她调的酒了。
但或许，这才是真正的开始。
次日清晨，阳光刺破云层，洒在西槐巷斑驳的护网上。
老封独自走来，手里捧着一只青瓷茶杯，杯身绘着褪色的梅花，边角已有细裂。
他蹲下身，将杯子嵌入护网间隙，动作轻得像怕惊醒什么。
然后站起身，拍了拍膝盖上的灰，看向站在巷口的李咖啡。
“昨晚，”他嗓音低哑，“她没喝那酒。”
顿了顿，嘴角扯出一丝苦笑：“可她还是叫我‘老头子’了。”
风掠过巷口，吹动他花白的鬓角。