天边刚泛出灰白，陆昭蹲在西门地道口，手里捏着半块湿泥，轻轻搓成条，往地上一扔。泥条断成两截，他眯眼看了看断口，点头：“干得差不多了。”
吴老炭从地道里钻出来，抹了把脸上的土：“坛子全运到位了，二十个，按您说的垒成锥子形，外头糊了泥，里头掺了硫磺炭粉，就等点火。”
“哨岗呢？”陆昭问。
“三层，最外那圈火堆刚灭，巡的少了，但还有人蹲着打盹。”吴老炭压低嗓门，“咱们那批‘尸体’，已经抬到洼地边上，破席子盖着，血布也洒了，就等天黑。”
陆昭站起身，拍了拍裤腿上的灰：“不等天黑。今夜风向变了，不能再拖。”
他转身走进棚子，从墙角拎出个破陶罐，倒出一堆黑乎乎的粉末，拿小木勺匀了匀，又掺进几撮黄粉，搅和两下，闻了闻：“硝石八分，硫磺一分半，炭粉一分半——老方子，炸得响，不炸手。”
吴老炭凑过来：“这玩意儿真能炸塌门？”
“门是木头的，地基是土的，只要炸点压在连接处，震也能震散架。”陆昭把药粉倒进空酒坛，塞紧陶塞，“你带人把火引包装好，松脂裹两层，埋线时留个头在外头，别让土压死了。”
“要是风又变了呢？昨儿夜里偏北，今早又往南晃。”
“那就让它变。”陆昭咧嘴一笑，“咱们不靠风点火，咱们派人去点。”
吴老炭一愣：“强点？那不是送人进去？”
“送人？咱们是抬‘尸体’的，又不是冲阵的。”陆昭拍了拍他肩膀，“你忘了咱们还穿着黄巾的号服？”
入夜，西门悄无声息地开了道缝。
两队人抬着担架出来，担架上盖着破席，底下压着酒坛，外头洒了血水，几块碎布条挂在席角，随风晃荡。队伍走得慢，脚步拖沓，嘴里还哼着不成调的哭丧调。
“哎哟——哥啊——你走得好冤——”
“闭嘴。”陆昭低声喝，“再嚎一句，明儿让你真躺担架上。”
抬担架的汉子立马闭嘴，肩膀一耸一耸，装出悲痛模样。
第一道哨卡就在前头五十步，三个人围着熄灭的火堆打盹。队伍走近，一个哨兵懒洋洋抬头，手按刀柄。
“哪来的？”
“西门抬尸，昨夜炸营伤的，送去外头埋了，免得城里闹瘟。”
“几具？”
“三具。”
“掀开看看。”
陆昭低着头，不动声色。旁边人掀开席子一角，露出一张涂了灰土的脸，脖颈上一道红布条，像是血迹干了。
哨兵皱眉：“怎么不埋城里？”
“陆将军说了，死在外头的，不进城里。”
“行了，过去吧。”
队伍缓缓通过，陆昭走在最后，背脊挺直，脚步不快不慢。等过了哨卡，他才低声说了句：“记住了，回来的时候，别唱丧歌，改念《论语》。”
“念《论语》？那不是更可疑？”
“越可疑越安全。”陆昭笑，“他们听不懂，就以为咱们疯了。”
队伍绕过洼地，把“尸体”放下，迅速打开席子，取出酒坛，按原计划埋进预定位置。吴老炭带人从侧沟摸过去，把火引包埋进土里，只露一截干草头在外头。
“油线接好了，松脂包也埋了，就等火箭一点。”
陆昭蹲在沟底，抬头看天。云层厚，风不大，但方向偏北——南风没来。
“不能再等。”他掏出火折子，吹亮，看了看，“传令，强点。”
吴老炭点头，招手叫来五个射手，每人一支短弓，箭头裹着油布，火折子一点，箭尖冒火。
“瞄准火引包露头的地方，三箭齐发，别贪多，打中就行。”
五人伏在沟沿，拉弓，放。
三支火箭划破夜空，像三颗流星，直扑敌营外的洼地。一支偏了，扎进泥里熄了；两支正中目标，火头一碰松脂，轰地燃起，火蛇顺着油线飞快爬行，钻进土里，直奔硝石酒坛群。
陆昭盯着那道火线，嘴里数着：“一、二、三……”