油灯的光晕漫到床沿时，林昭然的指尖还停在野菊的花瓣上。
那点脆弱的触感让她想起南荒山路上的晨露——十六岁那年，她裹着破布在雨里跑，踩碎的野菊沾在鞋尖，像谁偷偷给苦难的日子别了朵花。
花瓣边缘微卷，带着湿冷的凉意，仿佛一碰就会碎成粉末；而此刻掌心残留的，是枯萎后干涩的摩擦感，像砂纸轻刮过皮肤。
窗外传来细碎的脚步声，像春蚕食叶，窸窣中夹着泥土被踩实的闷响。
小桃正把药碗往桌上放，青瓷底与木案相碰，发出一声极轻的“叮”，如露珠坠入深潭。
风从窗缝钻进来，带着晨雾的潮气，拂过她滚烫的脸颊，又掠过耳际，送来柳明漪的声音，比往日更轻，像怕惊醒埋在土里的种子：“先生，今日的米汤，还是洒在东墙根的‘问’字上？”
林昭然转头。
她已经三天没力气转动脖颈，这一下竟疼得眼尾发酸，太阳穴突突直跳。
可她仍眯起眼，顺着小桃指尖的方向望去——透过半开的窗，能看见那片被磨得发亮的青石板。
二十天前，她让程知微带人在地上刻了个斗大的“问”字，深三寸，说“字在土里，根就在”。
如今那刻痕已被米汤浸润多日，边缘泛着湿润的暗光，像一道愈合中的旧伤。
柳明漪蹲在那里，素色裙角沾着泥，袖口蹭上了灰。
瓷勺舀起半勺米汤，沿着刻痕缓缓倾倒。
热腾腾的白气升腾起来，在晨光中扭曲、散开，像一缕将散未散的灵魂。
米汤顺着“问”字的竖钩蜿蜒而下，黏稠地滑进石缝，发出细微的“滋”声，如同大地在啜饮。
“孩子们说，字要喂。”柳明漪的声音裹着风飘进来，“就像喂小鸡崽儿，得顺着嘴儿填。”她舀起第二勺，米粒在阳光下闪出金黄的点点光斑，“昨日张阿婆的小孙子蹲在旁边数，说这一笔像他爹挑水的扁担，那一点像灶膛里蹦出的火星子。”
林昭然的喉间滚过一声极轻的笑，震得胸腔发疼，肺叶像被火钳夹住。
她想起在南荒破庙讲学时，有个小娃举着烧糊的红薯问：“‘仁’字为啥是两个人？”她答：“因为一个人走不远，得手拉手。”小娃歪头：“那我和阿娘拉手，算不算‘仁’？”那时屋外雨声淅沥，屋内炭火噼啪，孩子的脸被火光照得通红，眼里却盛着整片星空。
此刻青石板上的“问”字正被米汤浸润，水痕在晨光里泛着淡金，像极了小娃眼睛里的光。
“小姐，您看——”小桃突然压低声音，手指戳向窗外。
林昭然顺着她的指尖望过去。
不知何时，青石板周围聚了七八个村童，最大的不过十二三岁，最小的还抱着布老虎，虎耳朵上缝线已开，露出棉絮。
领头的扎羊角辫的女娃捧着个粗陶碗，碗里浮着半勺米汤，正学柳明漪的模样，沿着“问”字的横折钩慢慢倒。
热气扑在她冻红的小脸上，鼻尖沁出细汗。
第二个娃端着木勺，第三个攥着缺了口的瓷杯，一个接一个，像排着队给土地公上供。
脚步踏在石板上，发出轻重不一的“嗒嗒”声，混着米汤滴落的“噗噗”轻响，竟如一支无词的童谣。
“阿姐说，字饿瘦了，讲不了道理。”羊角辫女娃倒完最后一滴，仰起脸对柳明漪笑，嘴角还沾着一粒米，“我阿娘煮了新米，明儿我带满满一碗来。”
柳明漪伸手替她擦掉腮边的米汤，指腹碰到她脸上的灰，又轻轻蹭了蹭：“好，明儿咱们给‘问’字喂得圆滚滚的。”她的手粗糙却温柔，指甲缝里嵌着陶泥，掌心有长期穿针引线留下的茧。
林昭然望着那串小小的身影，忽然觉得喉间的灼痛轻了些。
她想起被流放前的最后一堂课，太学讲堂里挤了上百人，连房梁上都趴着偷学的杂役。
空气闷热，汗水与墨香混在一起，屋顶的瓦片被阳光晒得发烫，吱呀作响。
有个老书吏挤在门口，手里攥着半块冷炊饼，饼皮干硬如纸，他说：“林公子，我儿子到了启蒙年纪，可请不起先生。您讲的‘有教无类’，能让我儿子也听听么？”此刻青石板上的“问”字正被米汤养着，像株从石缝里钻出来的草，歪歪扭扭，却实实在在地活着。
“程先生在树后头。”小桃又轻声道。
林昭然眯起眼。
院角那棵老槐树下，确实立着道青衫身影。
程知微抱臂站着，月光石的腰带扣在晨雾里闪了闪——那是她送他的，说“遇事如石，守心如月”。
树影斑驳落在他肩头，像披了一件旧铠甲。
他望着青石板上的“问”字和排队的娃们，眉峰渐渐松开，像解开了道卡了半月的棋局。
林昭然知道他在想什么：前日他还皱着眉说“无师讲会缺了主心骨，怕是要散”，此刻却该明白——当道理变成一碗米汤，当讲学变成喂字，哪里还需要先生？
日头爬到屋檐角时，柳明漪捧着空碗进来。
她袖角沾着泥，发梢挂着草屑，脸颊被风吹得微红，却笑得像刚摘了满筐桃子的农妇：“先生，方才孙奉的人送了信。汉中过来的商队，用‘醒粮’换走了三十本《讲录》。”
“醒粮？”林昭然哑着嗓子问，每个字都像在砂纸上来回磨，喉咙深处泛起铁锈味。
柳明漪蹲到榻边，替她理了理被角，指尖触到她冰凉的手腕：“孙奉说官府盯着‘火种令’，传书太扎眼，就拿南荒的灰米掺进粮袋。灰是烧了《讲录》的纸灰，米是百姓的口粮。他跟商旅说，这米叫‘醒粮’，吃了能嚼出道理。”她从怀里摸出个布包，抖开是把灰扑扑的米，“方才我尝了颗，糙得很，可那灰……”她指尖蘸了点唾沫，抹在米上，灰末晕开，露出极小的墨痕——是“仁”字的右半。
那痕迹细若游丝，却倔强地嵌在米粒上，像不肯熄灭的余烬。
林昭然盯着那粒米，忽然想起三年前在南荒火场，她抱着半本《讲录》往河沟里跑，追兵的箭擦着耳际飞过，风里全是焦纸与血的气息。
那时她想，要是能把字种进土里，烧不死，淹不烂，该多好。
此刻这把掺了纸灰的米，不正是字的种子？
落在灶膛里，是锅里的理；落在地里，是来年的苗。
“还有更妙的。”柳明漪眼睛亮起来，“我见有些粮袋被丢在路边，百姓只当是掺了沙的次米。便让绣娘用灰泥捏成小陶丸，里头塞片刻字的陶片，叫‘启心丸’。昨日张阿婆在土地庙捡了颗，煮在粥里，陶丸裂开，她孙儿喊‘我认得！是‘仁’！’”她掰着手指头数，“今日又有王屠户家的小子在渡口石凳下拾到‘礼’，李货郎的闺女在凉亭柱子旁摸到‘智’——”