紫微子立于虚空，望着脚下这片不再跪拜的土地，脸色铁青。
“你们以为这就是答案？”他冷笑，声音却已透出一丝动摇，“没有统领，没有法则，你们终将自相残杀！”
没人回应他。
因为所有人的目光，都落在了那个正缓缓走入人群的身影上。
陈凡肩扛尘缘帚，一步步走来，脚步沉重却坚定。
每一步落下，地上残留的血痕都会微微发亮，像是大地在回应他的存在。
他走过老兵身边，老兵默默让开道路；他经过妇人身侧，她低头拭泪；他靠近小石头，少年仰头看他，眼中不再是崇拜，而是一种……并肩的期待。
最终，他在一片空地上停下。
四周寂静，唯有风拂过花瓣的轻响。
他放下肩头的扫帚，却没有说的话。
而是从怀中取出一卷泛黄的竹简——传道简。
没有人知道上面是否写了字。
他只是抬起手，轻轻敲击地面——
一下。
两下。
三下。
刹那间，所有曾参与“名字接力”的人，心头猛地一震，仿佛有什么沉睡的东西，被这三声轻响，悄然唤醒。
金霞散尽，残阳如血。
陈凡站在那片焦土之上，风卷起他褴褛的衣角，扫帚斜倚肩头，像一根从尘世深处长出的脊梁。
他敲击地面三下，竹简未启一字，却似有千钧之力沉入地脉——那一瞬，天地无声，人心震颤。
每一个曾点燃灯火、写下名字的人，脑海忽然浮现出清晰画面：自己扶起跌倒孩童的瞬间；将最后一口干粮递向乞者的刹那；在暴雨夜里为陌生人留门的那一声轻响……不是幻象，亦非读心术，而是“归心影”——那早已被遗忘在古老典籍中的共鸣机制，在功德流转至极时悄然苏醒。
它不记录功绩，只唤醒本真。
“原来……我真的做过这些。”小石头喃喃自语，指尖抚过花瓣上仍残留的温热字迹，“我还以为没人知道。”
陈凡缓缓抬头，目光掠过一张张或苍老、或稚嫩、或满是风霜的脸。
他们不再仰望神谕，也不再等待敕封。
他们的光，来自自身选择的一念善行。
“以后救人，”他的声音不高，却如钟振幽谷，直抵人心，“不用再问值不值得。”
风忽止，万籁俱寂。
“因为有人记得，这就够了。”
话音落下的刹那，异变陡生！
所有门前绽放的带刺之花字的纸片、掌心的血印、烛火余烬，汇成一片浩瀚的光潮。
它们不升天庭，不投灵府，而是自发凝聚，化作一条缓缓盘旋上升的星河——无金玉之辉，无仙乐伴奏，唯有无数低语与记忆交织成的温柔光芒，如呼吸般起伏，坚定地朝着高空那扇摇摇欲坠的民愿之扉涌去。
那门原是虚影，由信念支撑，随时可能崩塌。
可当第一片发光的花瓣触碰到门框时，整座门户骤然一震，边缘泛起涟漪般的金纹，仿佛久旱之地终于迎来甘霖。
更多的花瓣接踵而至，层层叠叠，竟以凡人之愿为砖石，自行补全了破损的门楣。
紫微子悬浮于空，星判台在他脚下裂痕纵横，黑光紊乱。
他死死盯着那条由平民血泪与微光织就的星河，脸色由铁青转为惨白，继而露出前所未有的惊惧。
“你们……要把天道变成集市？”他嘶声低语，像是看见某种不可逆的洪流正在成型，“没有裁决者，没有层级，没有神座压顶……这世间，岂非要乱作一？团！”
甚至连愤怒都懒得给予。
因为此刻，所有人都仰望着那条缓缓升起的星河，眼中映着属于自己的光点——那是他们亲手种下的种子，如今正破云而出。
就在这寂静而壮丽的时刻，虚空微微扭曲，慈航古佛残影再度浮现。
他不再端坐莲台，也不宣法偈，只是轻轻抬手，似抚过人间烟火，留下一句几不可闻的低语：
“昔日我建庙宇千座，不如今日一朵野花自在。”
言罢，残影消散，而在他离去之处，天幕竟撕开一道极细的裂缝——
其后隐约可见殿宇飞檐，云桥横渡，却已荒芜千年。
那是传说中早被封禁的初代仙庭，一个连神谱都不愿提及的名字。
小石头望着那条贯穿天地的星河，忽然轻声开口，声音里带着一丝不确定的颤意：
“师父……如果人人都能发光，那您还用回来吗？”
无人应答。
唯有风穿过碎碑断垣，拂动那柄静卧于地的尘缘帚。
帚尾残毛轻晃，仿佛也在倾听这个尚未落定的答案。
而在遥远天边，一座横跨幽冥与现世的朽桥尽头，一双赤红的眼眸悄然睁开。
火麟残魂盘踞桥心，赤焰流转，凝视着那条正在贯通天地的民愿星河，喉咙深处滚出一声低沉的、近乎贪婪的嗡鸣。