敌营方向的火光渐渐暗下去，艾琳站在高台边缘，手指仍指向北方。她没有动，也没有说话，只是盯着那片被夜色吞没的山梁。传令兵跑来复命，她点头，声音很轻：“各部固守阵地，不许追击。”
命令很快传遍前线。
她走下高台，脚踩进泥里。战壕边躺着几个伤兵，有人在低声咳嗽。一名年轻士兵背着同伴往回走，脚步踉跄，膝盖一软差点跪倒。艾琳快步上前，接过那人，背在自己肩上。伤者浑身是血，头靠在她背上，呼吸断断续续。
她一步步走向临时医帐。没人说话，但周围的士兵都看着她。到了医帐门口，她把人交给医者，转身就走。刚走出几步，身后传来一声低吼：“守护家园！”
这四个字像石头砸进水面。
接着第二声响起，第三声，第四声……越来越多的人喊出来。声音从战壕里冒出来，从破损的盾牌后传出来，从烧焦的木桩之间涌出来。不是整齐的口号，而是杂乱的、嘶哑的、带着喘息和疼痛的呼喊，可它们连成了一片。
艾琳停下脚步，回头看了一眼。那些原本蜷缩在角落里的士兵，慢慢站直了身体。有人捡起掉在地上的长矛，有人扶起了歪倒的盾墙。没有人下令，但他们重新站成了防线。
她回到指挥区域时，天已经亮了一点。风还在吹，带着烟味和铁锈味。一群村民站在后方坡道上，手里提着陶罐、布袋、竹篮。他们穿着粗布衣服，脸上沾着灰，脚上全是泥。有人抱着一捆干柴，有人背着半袋面粉。他们不敢往前走，因为通往前线的小路被一辆燃烧的残车堵死了，黑烟滚滚，火苗还没熄。
艾琳走到他们面前，摘下披风，浸在旁边的水桶里，拧干后盖在头上。她迈步冲进烟区，弯腰从火堆旁绕过，踩着焦土往前走。村民们愣住了，看着她的背影消失在浓烟里。
几秒后，一个老农咬牙把布巾蘸湿，捂住口鼻跟了上去。接着是一个妇女，然后是一个少年。越来越多的人跟进来，排成一条歪歪扭扭的人链。他们传递陶罐里的清水，递过装着黑麦饼的布袋，把草药包一个个往前送。
当第一壶水送到前线士兵手中时，那人双手发抖，喝了一口就停住，转头递给身边重伤的战友。旁边一个满脸血污的弓手盯着那袋黑麦饼看了很久，才伸手拿了一个，掰成两半，一半塞给左边的盾兵，一半塞给右边的矛手。
老农把最后一袋饼交到士兵手里，说：“我们种地的，不怕饿，你们打仗的，不能渴。”
士兵低头看着手中的饼，喉结动了动，一句话没说，只是把右手按在左胸，弯了一下腰。
东线一处隘口，三名士兵被困在敌军包围中。他们背靠岩石，盾牌碎了两个，只剩一人还能勉强举盾。敌人不断逼近，箭矢射完，刀刃卷口。通讯早已中断，其他部队想救援，又怕中埋伏，只能在外围徘徊。
艾琳拿起望远镜，看到那三人几乎站不稳。她放下镜子，对号手说：“吹旧村集结曲。”
号手一愣，随即举起号角。悠长的旋律响起，不是战鼓，不是冲锋号，而是每天训练结束时大家收工回家的调子。那声音穿过战场，断断续续，却被风送了出去。
隘口里的三人听见了。
其中一人突然笑了，眼泪顺着脏污的脸流下来。他用盾牌背面狠狠敲地，发出节奏。一下，两下，三下——是回应的信号。
其余战士听到了，纷纷跟着唱起来。先是几个人，然后是一排人，再后来整个前线都有人开口。歌声不齐，调子不准，有人破音，有人喘不上气，可它越来越大，越来越响。