【第十味·敢不炼】
——炼自由，先炼“舍不得”。
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【丹房·空炉】
长安十一月，桂花谢尽，霜仍未降。
东市尽头，那座无门的丹房，连幌子都拆了，只剩一块空地，和一只倒扣的铜炉。
炉底朝天，像一口被掀翻的锅，锅底结着一层薄薄的灰，灰上刻着两行小字：
＞ “丹已成人，人已成丹。
若再炼，须先炼‘不炼’。”
婉儿站在炉前，手里空空的，没牵婉。
婉在三天前，独自走进人群，背影瘦成一根新竹，连头也没回。
婉儿没追，也没喊，只是站在原地，把“再见”两个字咽进胆里，和那颗“敢”住在一起。
此刻，她面前摆着最后一座炉——
其实只是一圈石头，围成的心形，中间空无一物，连灰都没有。
石头外，插一块木牌，墨迹已干：
＞ “第十味·敢不炼”
主药：一次自己放的生
药引：一次自己杀的舍不得
火候：无炉
成丹：无丹
服法：放手
后果：若成，从此不炼；若败，从此不敢再提“自由”
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【第一问·舍不舍得】
婉儿蹲下身，指尖触地，触到一粒干涸的桂花屑，像触到一年前自己的眉心。
她问自己：
“舍得吗？”
——舍得让婉走吗？
——舍得让长安不再炼自己吗？
——舍得让“上官婉儿”这四个字，从史书里撕下来，随风飘成一张无名的纸吗？
她答不出来，只能把问题折成一只很小的纸鹤，放进心形石圈。
纸鹤一落，石圈忽然长出一片极薄的影子，是她的影子，却比她年轻十岁，额心一点朱砂，穿旧年襦裙，正踮脚撕书喂火。
影子抬头，对她笑：
“你舍得杀我吗？”
婉儿摇头，又点头。
“舍不得，但舍得让你活。”
影子愣住，随即笑碎，碎成一地透明的桂花，每一片都映着婉的脸。
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【无炉·自焚】
她伸手，把掌心那滴无色水——那颗“敢”——倒进石圈。
水一落，竟“噗”地一声，自燃成无色火，火里浮出一座极小极小的长安，像一粒倒着长的种子，根须朝天，枝叶冲地。
火越烧越旺，却越烧越冷，冷得她十指生霜，睫毛结冰。
她忽然明白：
不炼，不是熄火，是让火自己冷掉；
不放，不是握紧，是让手自己松开。
于是她跪下，对着石圈磕一个头——
不是拜过去，是拜“从此没有过去”。
磕完，她起身，把身上的旧披风解下，铺在地上，像铺一张新坟，坟里埋着：
＞ 上官婉儿，
生于麟德元年，
卒于今日，
死因：自由。
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【成丹·无丹】
火熄了，石圈平了，影子散了，桂花屑被风吹成一条极细极细的线，像一根头发，飘向长安城外，飘向还没发生的明天。
婉儿伸手，掌心多了一道极浅的划痕，像被纸鹤吻过，又像被岁月遗忘的笔画。
划痕里，什么也没有，却像什么都能装下——
能装下婉的“再见”，
能装下长安的“不再见”，
能装下她自己的“再也不见”。
她握拳，却握不住；
松手，却松不掉。
原来“无丹”不是空，
是连“空”也不再有。
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【服法·放手】
她转身，背对石圈，背对长安，背对所有曾经炼过她的、她炼过的。
一步，
两步，
三步……
走到第三步，她忽然听见身后“叮”的一声，像铜钱落在瓷碗里，却轻得不像告别，像一句“去吧”。
她没回头，只是抬手，对着空气挥一挥，像挥掉肩上最后一粒桂花。
挥完，她把掌心那道划痕，对着阳光照一照——
划痕不见了，
掌纹却变了，
变成一条笔直的“一”，
像一条没有岔的路，
像一句没有回头的诗。
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【后果·从此不炼】