洛阳南郊的风雪，像是被人用一把无形的巨刃齐齐斩断，天与地在刹那间澄澈如洗。
寂静笼罩着雪原，却又被一种更为宏大、更为沉重的“声音”所填满——那是沉默的脚步声。
十万百姓，从四面八方的地平线上浮现，如缓慢涌动的潮水，向着那座新筑的祭坛汇聚而来。
他们身上没有一件兵器，连一柄防身的短刀都无。
也无人身着华服，尽是些浆洗得发白的粗麻素衣，仿佛要将自身所有的色彩都褪去，只留下一颗素净的心。
他们手中所持之物，更是千奇百怪，那不是祭祀的礼器，而是他们生命中最寻常、最卑微的物件：一块刻着家人名字的木牌，一柄断了把的残犁，一口锅底磨穿的旧锅，甚至还有一只失了钟舌的破钟。
他们不言不语，神情肃穆，在坛外百丈之处停下脚步，默默列成一个无边无际的方阵，像一片扎根于雪白大地的灰色森林。
诸葛亮一袭青衫，立于九层祭坛之上，他的目光从那缓缓旋转的观星仪上移开，落在了万千百姓的身上。
仪器的指针早已静止不动，并非天无预兆，而是兆示过于磅礴。
万民同念，其气运汇聚如烟波浩渺的大海，早已超出了任何卜算之术的范畴，足以让天地失声，星辰匿迹。
他深吸一口冰冷的空气，转向身后那个渐渐清晰的身影，声音压得极低，却带着一丝难以言喻的颤抖：“主公，他们不是来观礼的……他们是来送行的。”
刘忙自洛阳城中步行而来。
他每一步踏出，脚下的积雪便如畏惧般消融，不留半点痕迹。
那身玄色长袍无风自动，袍角翻飞间，他的身形竟呈现出一种近乎透明的质感，仿佛随时都会融入这片干净的天地。
十万百姓组成的灰色森林，在他面前如摩西分海般，自动让开一条通路，又在他走过之后，悄无声息地合拢，仿佛从未有过缝隙。
一个梳着总角的孩童好奇地抬起头，想要看清这位传说中的王的脸，却只觉得眼前似有无尽的光影流转，那张脸庞清晰又模糊，仿佛汇聚了所有人的面容，却又不属于任何一人。
他身旁，一个满脸风霜的老农下意识地攥紧了手中的残犁，口中喃喃自语，声音轻得像雪花落地：“王没影了……可俺这心口，咋这么热乎。”
这片肃穆的寂静，被一声稚嫩的呼喊撕开了一道裂口。
“大哥！”
人群中，一个瘦小的身影猛地冲了出来，正是小椒。
她高高举着手中那把在战火中烧得焦黑的火锅勺，像举着一面胜利的旗帜，用尽全身力气喊道：“大哥！我给你带汤底了！”
她的声音不大，在这十万人的寂静中却如裂云惊雷，清晰地传到每个人耳中。
那不是什么珍贵的祭品，只是一份最质朴的念想，一个孩子对兄长最纯粹的牵挂。
无数双饱经风霜的眼睛，在那一刻微微湿润了。
祭坛之上，中书令伏德早已将一切布置妥当。
九口巨大的陶鼎，按照九宫方位陈列，这便是“民愿九鼎”。
鼎中没有金银玉帛，盛满的，是一张张写满了百姓心愿的麻纸。
那些字迹或粗陋、或娟秀，承载着最卑微也最沉重的期盼：“愿我家那聋了的娃儿，能听见一声娘的呼唤。”“愿西凉回来的老兵，能分到三亩薄田，安稳度日。”“愿天下的税，莫要再高过三斗。”
伏德正欲点燃手中的三炷清香，行启礼之仪，眼角余光却瞥见远处雪原的尽头，出现了九个疾速移动的黑点。
他们如鬼魅般在雪上滑行，速度快得匪夷所思，衣角在风中猎猎作响，隐约能看到一个用金线刺绣的“影”字。
伏德的心猛地一沉，握着香的手微微一紧，低声自语：“来了……司马仲达，你要试的不是王，是人心。”
在祭坛的一角，老钟正颤巍巍地蹲下身，小心翼翼地将那枚“心言钟”的断舌，安置在九鼎正中的空隙里。