那股非人之感，如跗骨之蛆，顺着诸葛亮的脊骨悄然上爬。
他执羽扇的手，指节因用力而微微泛白。
眼前的禁卫军，身披玄甲，面覆铁胄，站姿如松，纹丝不动。
可这过分的沉静，反倒成了最大的破绽。
没有呼吸的起伏，没有无意识的挪步，甚至连眼神都未曾有过一丝一毫的游离。
他们就像一尊尊被灌注了铁水的雕塑，冰冷，死寂，唯独缺少了活人该有的那份烟火气。
诸葛亮不动声色地收回目光，心湖之下已是暗流汹涌。
他随着引路的内侍，穿过幽深的回廊，每一步都踏在诡异的寂静里。
往日里宫人往来，低语碎步，总有些生气。
今日，却空旷得只剩下风声。
偏殿门前，内侍躬身告退，动作同样僵硬得如同提线木偶。
诸葛亮深吸一口气，推门而入。
殿内光线晦暗，唯有轩窗透进一缕晨光，勾勒出一道背对着他的轮廓。
那身形，那衣袍，确是主公刘备无疑。
可不知为何，那身影在光尘中显得有些飘忽，仿佛随时会散入空气。
他心头一紧，那份不安愈发浓烈，低声唤道：“主公？”
那身影缓缓转过身来，声音依旧是熟悉的温和醇厚：“孔明来了。”
声音是对的，可诸葛亮的瞳孔却骤然收缩。
他看得分明，那张脸，五官轮廓皆是主公模样，唯独左边眉梢之上，那道早年征战时留下的寸许旧疤，竟已消失得无影无踪！
那片肌肤光洁如新，仿佛从未受过任何损伤。
一个人的容貌或许会因岁月而变，但深入骨膜的伤疤，岂会凭空消失？
诸葛亮的心脏像是被一只无形的手狠狠攥住，几乎窒息。
他记得清清楚楚，数日前，主公还曾笑着指那道疤，与他谈及当年黄巾之乱的险死还生。
眼前这个人，究竟是谁？
他强压下滔天巨浪，面上依旧保持着臣子的恭敬，只是垂下的眼帘，遮住了其中所有的惊骇与疑虑。
与此同时，后园一隅，那口早已干涸的废井旁，老宦官小顺子正跪在地上。
他满是褶皱的双手捧着一把小巧的匕首，小心翼翼地刨开井沿的浮土。
土层之下，露出一角被熏黑的明黄绸布，上面一个用朱砂写就的“备”字，只余残缺的一撇，却依旧触目惊心。
这是昨夜从南门火堆中，他拼死抢出的唯一残片。
小顺子浑浊的老泪滚滚而下，滴落在焦黑的绸角上。
他将那把匕首深深插入土中，像是立下了一块无字的墓碑，然后重重地叩首，一次，两次……直至九次。
额头触及冰冷的青石，他却恍若未觉。
“少爷……你赢了。”他用只有自己能听见的声音，嘶哑地哭诉，“张让老贼若泉下有知，也该瞑目了……”
几十年前，他还是个小黄门，亲眼见证了十常侍之乱，见证了宫闱喋血，也见证了那位被张让藏匿于北邙山下的真正皇裔血脉，是如何在黑暗中立下复仇的誓言。
这么多年，他忍辱负重，潜伏宫中，等的便是今日。
那个背负着血海深仇的少年，终于以一种谁也想不到的方式，拿回了一切。
从此，他再未踏足前殿一步。
他给自己取了个新的名字——守冢人。
每日天不亮便起身，用一把旧扫帚，一遍遍清扫着枯井周围的落叶，仿佛那井下埋葬的，是一个王朝的秘密，也是他一生的执念。
夜色深沉，吴班府邸的灯火彻夜未熄。
这位宿将没有披甲，只着一身素衣，独自坐在庭中。
他的面前，摆着一张古琴。
他的思绪，却飘回了许多年前。
那时刘备初得徐州，常在夜里带着他微服巡视民巷。
百姓们见到他，并无畏惧，只是亲切地围上来，低声唤一句“刘使君”。
那时的刘使君，会笑着扶起跌倒的孩童，会耐心听老农抱怨今年的收成，他眉梢的伤疤，在灯火下显得格外真实。
可昨夜，南门那冲天的火光，将这一切记忆都烧成了灰烬。
那个站在万民之前，亲手将自己的名字投入烈焰的身影，威严，强大，却也陌生得让他心寒。
他究竟是为了什么？
舍弃姓名，舍弃过往，难道王权霸业，真的比“刘使君”这三个字更重吗？
吴班心中悲意难平，修长的手指抚上琴弦，拨动了一个颤音。