那口定义黎明的油锅，并未带来任何惊天动地的异象。
它只是尽职尽责地翻滚、沸腾，将一根根裹着微光的面胚，催熟成金黄酥脆的模样。
城南早市的喧嚣，是从这第一锅油条的“滋啦”声中被唤醒的。
摊主老王头甩了甩手上的面粉，抄起长筷，熟练地将油锅里最后两根炸得恰到好处的油条捞进铁丝网篮。
滚油滴落，热气裹挟着浓郁的麦香扑面而来，这是他一天中最得意的时刻。
然而今天，这股熟悉的香气里，却混进了一丝不和谐的杂音。
那是一股焦米的苦香。
很淡，却像一根扎进鼻腔的冰针，精准地刺穿了所有热腾腾的食物香气。
它不是锅底烧干的糊味，更像是陈年米仓里翻出的灶灰，被一阵阴冷的风吹进了这片人间烟火里。
老王头皱起眉，下意识地探头看了看自己的煤炉，火候正好。
他又凑近油锅闻了闻，油色清亮，绝无问题。
他疑惑地环顾四周，早市的人流已经开始涌动，隔壁肠粉档的蒸笼揭开，白色的蒸汽像云一样升腾。
一切如常。
就在那片蒸腾的白雾前，一个穿着外卖冲锋衣的年轻人正半蹲在地上，像一只警觉的猎犬，对着空气用力地嗅着。
他的侧脸很干净，眼神却异常专注，仿佛在分辨一种只有他能感知的气味。
“对了……”他极轻地喃喃自语，声音几乎被嘈杂的人声淹没，“就是这个味。”
说完，他站起身，扶正了停在旁边的一辆半新不旧的电动车，跨坐上去。
老王头注意到，他身后那个贴满了各色贴纸的保温箱侧面，不知何时多了一枚指甲盖大小的暗红色印记。
那印记的形状很古怪，像一粒正在无声燃烧的米。
年轻人没有买任何东西，只是推着车，安静地汇入人流，消失在早市的尽头。
巷口，一棵高大的梧桐树后，陈三皮的目光像冰一样冷。
他已经盯着那个年轻人足足二十分钟了。
他没动，也没靠近。
自从胃里那个盘踞数年、以“叮”的提示音彰显着自己存在的冰冷系统彻底沉寂后，他对周遭的一切“异常”都保持着一种近乎病态的谨慎。
他不再是那个能够无限复活、有恃无恐的“使徒”，他现在只是一个比普通人稍强一些的血肉之躯。
但这股味道，他绝不会认错。
他清晰地记得，三年前，真正的外卖员林小树在巷口流尽最后一滴血，意识消散前，他闻到的就是这股味道。
他也记得，当自己第一次被“幽冥食录”选中，从死亡中醒来时，喉咙里那股灼痛如刀割的感觉，伴随的也正是这股焦米的苦香。
那是“订单”诞生的味道，是“投喂”开始的信号，是连接现实与里世界的桥梁被点燃时，世界法则摩擦出的焦痕。
如今，它竟然在自己放弃“传承”之后，再次堂而皇之地浮现在街头，甚至还带着一丝他无比熟悉的、“订单完成”后的微弱余韵。
这绝非偶然。
陈三皮缓缓从口袋里掏出半截烧得焦黑扭曲的塑料工牌，那是他过去身份最后的残骸。
他用锋利的边缘在自己粗糙的掌心用力划下一道深深的血痕。
剧烈的疼痛让他瞬间清醒。
如果这是里世界那些禁忌存在设下的假象，那将是它们抛出的、最狠毒的一枚诱饵。
它们在模仿他，模仿他的过去，试图将他重新拖回那个永无宁日的棋盘。
他将工牌重新塞回口袋，迈开脚步，不远不近地跟了上去。
他尾随着那辆电动车穿过三条街，最终停在了一个老旧的地铁口。
年轻人没有进去，而是将车停好，靠在墙边，像是在等人。
五分钟后，一个穿着蓝白校服、背着沉重书包的女孩匆匆从地铁站里跑了出来。
“哥哥！”女孩的眼圈有些红。
年轻人将那个硕大的保温箱从背上卸下，递了过去，声音沙哑却温和：“你妈昨夜梦到奶奶了，托我带的。这顿是她最爱吃的，你趁热吃。”
女孩含着泪，用力点了点头，接过那个对她而言略显沉重的保温箱，转身跑进了站台，身影很快消失在通往地下的入口。
站在街对面的陈三皮，心头猛地一震。
托梦单！