暴雨比气象站预报的来得更早。
豆大的雨珠砸在帐篷顶，像有人拿石子儿猛砸铁皮。
秦翊摸黑扯了把椅子垫在轮椅下，防止泥地打滑。
他左耳道里还渗着血，混着雨水顺着脖颈往下淌，在迷彩服上洇出个暗红的月牙。
“分队长！”岩坎掀帘进来时，迷彩服下摆滴着水，腰间的砍刀鞘撞在门框上，“下游青竹寨和吊脚楼村都来报——说有穿旧迷彩的兵半夜敲门，说自己是三年前牺牲的张班长。”
秦翊的手指在轮椅扶手上顿住了。
张班长的名字像根细针，猛地扎进他太阳穴。
那是陈铮当副班长时带的班，去年边境雷区排爆，全班七人踩中连环雷，尸体拼了三天才凑齐。
他记得张班长母亲来认骨灰盒时，攥着儿子的旧军帽哭到昏过去——帽檐里还塞着半块没吃完的奶糖，是班长给班里小战士留的。
“张班长的坟头草都一人高了。”秦翊的喉结动了动，雨水顺着帐篷缝隙滴在他手背，凉得刺骨，“死人不会饿，也不会怕冷。他们是在测试谁还记得真相。”
岩坎抹了把脸上的雨水：“我这就去封路，不让消息往山外传。”
“慢着。”秦翊摸出战术笔在地图上画了个圈，“让阿婻教孩子们唱新童谣——‘若有人说他从坟里爬出，请问他可记得母亲喊他乳名？’”他指腹重重压在“青竹寨”三个字上，“乳名是亲娘起的，伪造不来。”
林七的战术靴踩在防疫站的碎玻璃上，发出细碎的响。
废弃的化验室里飘着福尔马林的酸臭味，六具“尸体”直挺挺躺在长条桌上，领口的旧领章洗得发白——正是三年前那批边防军的作训服。
他凑近看其中一具的脸，防腐剂在皮肤下结着晶，像蒙了层霜花，可左耳垂上的痣却和张班长的档案照片分毫不差。
“操。”林七骂了半句，战术手电的光扫过尸体胸口的编号牌——“b-317”，和张班长牺牲时的遗物编号一模一样。
他刚要掏相机，屋顶突然传来瓦片碎裂的轻响。
后颈的汗毛竖起来了。
林七摸向腰间的战术刀，余光瞥见最边上那具“尸体”的右手小指在动，像被风吹动的枯枝。
他猛地后退两步，抄起热成像仪一扫——屏幕上六具尸体都是冷蓝色，可天花板夹层里却跳出三个橙红点，心跳频率稳得像钟表：68、68、68。
“指挥部，我是林七。”他压着嗓子对着耳麦说，“目标点有活饵，夹层藏了三个。”话音未落，那具“尸体”的手指突然蜷成爪状，指甲刮过桌面的声音像鬼叫。
林七转身就跑，迷彩服后背被冷汗浸透，直到冲出防疫站大门才敢喘气。
秦翊把震感桩往泥里又砸了三寸。
雨水顺着桩子往上爬，震波混着雨声往他神经里钻。
他闭着眼，手指在大腿上敲出摩斯密码——那是蛟龙特战队的心跳暗号。
三分钟后，他猛地睁眼：“他们今晚子时会‘复活’三具，去敲三个亲眷家的门。”
“怎么确定？”老刀蹲在他旁边，往步枪枪管里塞防水布。
“震动频率不对。”秦翊指了指东南方，“尸体被搬动时，竹担架的震颤是断续的，可刚才那片山坳的震动是连贯的——活人在给尸体绑背带。”他摸出颗战术手雷抛给老刀，“让突袭组藏在村口老榕树上，等他们踏过米线就动手。”
子时的雨幕里，三个黑影背着“尸体”摸进青竹寨。