良久，他走过来，将一把改装紧凑手枪和三个满匣子弹塞进秦翊行囊。
“走吧。”嗓音哑得像砂纸刮铁，“往南，彻底消失。这儿是我的根，没人挖得出我。”
秦翊点头，没说话。
有些告别，轻得像风，重得一生都扛着。
夜，悬崖边。
风吹得衣角猎猎作响。
秦翊打开陈铮留下的防水铁盒——里面只有一张泛黄旧照：年幼的陈铮依偎在父亲怀里。
照片背面，字迹几近磨平：
“我不能让你的儿子，死后还被羞辱。”
他盯着那行字，打火机“啪”地点燃。
火光跳动，映出他脸上交错的泥痕与血痂。
忽然，他瞳孔一缩。
他想不起红旗的颜色了。
红？黄？轮廓呢？只剩一团模糊的色块。
他闭上左眼，发动“战场清明”——视觉在崩塌，但听觉不会。
风掠山巅的呼啸，升旗绳与滑轮摩擦的“吱呀”声，战友们跑调却拼尽全力的国歌合唱……
全回来了。
清晰，滚烫，比任何画面都真实。
三天后。
东南亚某港，渔船悄然离岸。
昏暗船舱里，老刀递来一张伪造证件。
照片是秦翊，名字写着“林海”。
“保重。”
两个字，说完便转身，没入黑暗。
再没回头。
与此同时，首都广场。
阅兵彩排正酣。
护旗方队正步铿锵，战旗升起——正是那面来自t岛的旗帜，染过血，补过缝，在阳光下猎猎飞扬。
大屏幕新闻滚动：“‘黑潮’审判计划流产，‘法官’已被控制……”
镜头切至街头，一位白发老兵拄拐而立，盯着屏幕，手微微发抖。
他深吸一口气，一字一顿：
“只要还有一个人记得，他们是为谁拼的命……这旗，就永远不会倒！”
画面渐暗，字幕浮现：
船在无名河道漂了七天七夜。
第八天，黑肤船夫拍了拍秦翊的肩，将他推上荒芜滩涂。
“活下去。”
一句话，转身便走。
秦翊，或称“林海”，背起行囊，走进雨林。
湿雾吞没身影。
前路未明。
但他脚步未停。