门，开了一道缝。
一只眼睛，从门缝里警惕地探了出来。
那是一只怎样的眼睛啊。布满了血丝，眼窝深陷，瞳孔深处，是一种超乎年龄的疲惫与戒备，像一只受了伤、躲在洞穴里舔舐伤口的孤狼，警惕着来自外界的一切。
“你找谁？”
沙哑的、仿佛很久没有说过话的声音，从门缝里挤了出来。
陈默没有回答，只是将怀里抱着的那个牛皮纸袋，默默地举到了对方面前。
门内的那只眼睛，瞳孔猛地一缩。
门，被豁然拉开。
一个十六七岁的少年，出现在陈默面前。他比照片里更瘦，脸色是一种常年不见阳光的苍白。身上穿着一件洗得发白的旧T恤，上面印着一行已经看不清的英文代码。头发乱糟糟的，像一蓬枯草。
他死死地盯着陈默手里的纸袋，眼神里充满了震惊、怀疑，以及一丝被强行压抑下去的、连他自己都没察觉到的颤动。
他预想过无数种可能。破门而入的警察，西装革履的国安，甚至是一颗从窗外飞入的子弹。
他唯独没有想到，等来的，会是一个抱着一堆旧纸的陌生男人。
陈默的目光越过少年，看向他身后的房间。
那不像一个家，更像一个电子垃圾场。地上、桌上、床上，堆满了各种拆开的电脑零件、纠缠不清的电线和吃剩的泡面桶。房间里唯一的光源，来自角落里三台并排亮着的显示器，屏幕上瀑布般滚动的绿色代码，将少年的脸映得忽明忽暗。
“我叫陈默。”陈默开口，声音平静，“我来，是想把一些属于你父亲，高志远先生的东西，还给你。”
少年没有让开，也没有说话，只是用那双布满血丝的眼睛，死死地盯着陈默，像在用最高速的算法，分析这个不速之客的每一个微表情，试图找出破绽。
陈默没有在意他的审视，自顾自地说了下去：“当年，是我在你们家老房子的地下室，找到了这些手稿。”
他轻轻拍了拍怀里的纸袋，像在介绍一位久违的老友。
“我得承认，那时候，我需要它们。我需要用你父亲惊人的才华，去对抗一些人，去改变一些事。从这个角度说，我利用了他的遗产。”
陈默的坦白，让少年的眼神出现了一丝波动。他预设的那个高高在上、虚伪无情的“体制代言人”的形象，在这一刻，出现了一丝裂痕。
“后来，纺织厂活了，三千多名工人重新有了工作，媒体把你父亲称为英雄。”陈默的语气里，没有丝毫的炫耀，反而带着一种自省的意味，“我当时觉得，我做了一件正确的事，为他讨回了公道。”
他顿了顿，目光直视着少年的眼睛，那目光里，没有怜悯，也没有审判，只有一种平等的、人与人之间的真诚。
“但现在我才明白，一个印在报纸上的名字，算不上公道。一场迟到的追悼会，也弥补不了他生前所受的孤独和不公。真正的公道，应该由他最亲的人来见证，他的心血，也应该交到他最在乎的人手上。”
陈默将那个沉甸甸的牛皮纸袋，向少年递了过去。
“我不是来要求你做什么，也不是来和你谈什么条件。”
“我只是来……还债。”
少年看着递到面前的纸袋，身体僵硬，没有伸手去接。他的喉结上下滚动了一下，嘴唇翕动，似乎想说什么，却又发不出任何声音。他那双习惯了在代码世界里叱咤风云的手，此刻却微微颤抖起来。
陈默也不催促，只是静静地举着。
许久，少年终于伸出手，用一种近乎虔诚的姿态，接过了那个纸袋。
纸袋的重量，似乎超出了他的预料，他的手臂猛地向下一沉。那里面装的，仿佛不是一沓旧纸，而是一个父亲被埋没的一生。
陈默看着他，知道自己第一步走对了。他转身，准备离开。
这个心结，需要少年自己去解。他要给对方足够的时间和空间。
就在他的手即将碰到门把手时，身后传来了少年那沙哑的声音，这是他第二次开口。
“等一下。”
陈默停下脚步，回头。
少年没有看他，而是抱着纸袋，转身走到了那三台显示器前。他将纸袋小心翼翼地放在唯一一块还算干净的空地上，然后伸出苍白的手指，在键盘上敲击了几下。
其中一台显示器上，瀑布般滚动的代码瞬间消失，取而代之的，是一片深邃的、仿佛宇宙星空的背景。无数璀璨的光点在其中缓缓流动，聚散离合，构成一幅幅复杂而又优美至极的动态星图。那是一种纯粹的、由数据构成的、凡人无法理解的美。