掌声响起时，苏雨宁没低头，也没擦眼角。她只是伸出手，指尖轻轻蹭了下孩子的脸颊，然后抬眼看他。
那一眼，像是回应，也像是确认。
下午三点，客人陆续离开。
最后走的是顾母的妹妹，临出门还叮嘱：“女人啊，生完孩子更要抓紧男人心，别光围着尿布转。”
门关上后，苏雨宁靠着沙发闭眼，耳朵嗡嗡响。顾砚辞蹲在她面前，解开领带扔在一旁，衬衫袖子卷到肘部。
“你还记得大学文艺晚会吗？”他忽然问。
“哪个？”
“我唱《朋友》那次，跑调了半首。”
她笑了：“你忘了词，硬哼完的。”
“那时候我觉得，只要站上去，哪怕唱砸了也算完成。”他握住她的手，“现在也一样。只要我们在一块儿，怎么过都是对的。”
她点点头，没说话。
傍晚六点，屋子里终于清净了。
她给宝宝换了睡前小衣，动作轻缓。小家伙吃饱喝足，眼睛半睁半闭，脚丫子一蹬一蹬。她把他放进摇篮，盖上小毯子，指尖顺了顺额前胎发。
顾砚辞在收拾茶几上的果盘，把没吃完的水果装进保鲜盒，湿巾叠整齐放回抽屉。路过时，他俯身吻了下她头顶。
“辛苦了。”他说。
她摇头：“这是最不辛苦的一天。”
他没再说话，走到摇篮边站着，一只手搭在护栏上，轻轻晃。孩子呼吸渐渐平稳，眼皮彻底合上。
窗外天色暗了下来，楼下的路灯一盏盏亮起。屋里只剩夜灯微光，照着两张安静的脸。
他们并肩站着，谁都没动。
远处传来一声婴儿啼哭，很快又没了。自家的孩子翻了个身，咂了咂嘴，继续睡。
顾砚辞伸手探了下孩子后背，确认没出汗，才直起身。他脱掉外套搭在椅背上，转身想去厨房倒杯水。
苏雨宁忽然叫住他。
“嗯？”他回头。
“你说的那句‘我说了算’……”她看着他，“下次当着更多人再说一遍。”
他嘴角扬起，刚要开口——
楼下电梯“叮”一声响。