接下来的一切像被按了快进键。
扎羊角辫的小女孩踮着脚背《三字经》，每背一句就抬头看眼台边的老教师，得到肯定的点头才敢继续；老厨子举着锅铲讲“红军借锅不还”的旧事，说当年借的铜锅现在还在灶房供着，油星子混着雨水溅在观众脸上；退休教师扶着老花镜朗读泛黄的家书，“娘，我在朝鲜挺好的，等打完仗，我给您带瓶首都的二锅头”——声浪叠着声浪，在雨幕里凝成个半透明的光罩，把整个街区拢在里头。
变故发生在八点十七分。
数架无人机“嗡”地冲破雨云，红灯闪烁着投下刺啦刺啦的电子音：“所有传统均为封建残余......”光罩剧烈震颤，观众席有人捂着头蹲下，刚才还亮晶晶的眼突然变得浑浊。
“雪狼！”楚风吼了一嗓子。
棕熊般的身影从房顶上扑下来，铁钳似的手攥住架无人机，金属外壳在他掌心发出呻吟。
另一架刚要调头，他抬脚踹在墙沿，借力跃起，竟徒手掰断了螺旋桨。
灰鸦的声音从后台扩音器里炸响：“都别看屏幕！
看这个——“
无人机的红灯突然全变成白光，投映出段黑白影像：1937年的南京街头，硝烟里一位母亲抱着没了声息的孩子，血浸透了蓝布衫。
她仰着头对镜头喊：“记住我们的名字！”
全场死寂。
雨还在下，可没人擦脸上的水。
不知道谁先喊了句“我们记得！”，接着是第二声、第三声，像滚雷从地底下炸起来。
光罩“轰”地暴涨，把无人机全裹了进去。
楚风看见那些金属玩意儿瞬间冒起黑烟，坠地时烧得只剩焦黑的骨架。
雨停的时候，天已经蒙蒙亮。
楚风摸着黑走上戏台，没说话，只把从博物馆带来的蒙布挂在旗杆顶端。
布片突然无风自动，幽蓝的光顺着布纹流淌，像当年无名烈士钢枪上的硝烟，又像昨晚所有故事里的星火。
“下一个故事，”苏月璃的声音从他身后响起，她举着淋湿的麦克风，发梢滴着水，“叫《那个不肯死的混蛋》。”
观众席传来零星的笑声，接着是掌声，越来越响，像要把天都掀翻。
楚风退到后台，摸了摸裤袋里的旧笔记本——封皮上有他用钢笔写的“待查古墓清单”，现在纸页被雨水泡得有点软，可字迹依然清晰。
他抬头看向东边的天空，云层里漏出点鱼肚白。
远处传来晨跑者的脚步声，有人举着手机拍旗杆上的蒙布，有人在给盲艺人打伞。
楚风摸出昭明铃晃了晃，铃声混着渐起的晨风，掠过还沾着雨水的戏台，掠过正在收摊的老厨子，掠过所有亮着灯的窗户。
“该去天台了。”他低声说，手指轻轻抚过笔记本的边角，“有些账，该算清楚了。”