楚风蹲在面摊塑料凳上，搪瓷碗里的热汤面腾起白雾，却掩不住他眼底的冷。
手机屏幕亮着，早间新闻的女声像根生锈的针：“经权威历史学者考证，端午起源与屈原并无直接关联，该人物或为后世文学加工的虚构形象......”
他夹起的面条“啪嗒”落回碗里。
破妄灵瞳自动展开的瞬间，空气里浮起层灰蒙蒙的雾，正顺着街边便利店的收音机、路人的蓝牙耳机、卖早点的三轮车上的小喇叭蔓延。
每个被这雾扫过的人，后颈都渗出团淡黑色的影子，像被人用脏抹布抹过的玻璃窗。
“阿蛮。”他没抬头，筷子在碗沿敲了两下。
墙角蹲成团的苗装青年动了动，古铜色的手从粗布袖管里伸出来，掌心上三只指甲盖大的青蛊虫正疯狂抽搐，其中一只突然炸开，溅出几点绿血。
阿蛮喉结滚动：“苗寨的《古歌》在抖音被下架了，阿公说，孩子们现在只会唱‘爱你孤身走暗巷’。”
楚风捏着竹筷的指节泛白，“咔”的一声折成两截。
面条汤的热气熏得他眼眶发酸，不是烫的——他想起昨天在博物馆，那个想掀开无名雕像蒙布的清洁阿姨，手机屏上也是这条新闻。
他们改不了史，就改人心。
手机在裤袋里震动，是苏月璃的视频通话。
他按下接听键，屏幕里的姑娘正站在书房，身后整面墙的古籍被翻得乱七八糟，《百工录》的残页在她指间簌簌作响：“我找到镇口傩戏的记载了！
古人用面具驱邪，因为有些鬼专挑’讲道理‘的时候钻进来。“她发梢沾着碎纸片，眼睛亮得像淬了星火，”我联系了陕西的皮影张、徽州的祠堂老族长，还有云南的东巴祭司，今晚在老城废墟搭台，只讲故事，不讲道理。“
“你疯了？”视频里突然闪过道阴影，灰鸦的脸挤进来，西装领口歪着，“现在的年轻人信算法不信老调，你们跳大神能比得过热搜买量？”
楚风盯着屏幕里苏月璃扬起的下巴——她正把一缕碎发别到耳后，和昨晚在博物馆栽进他怀里时的动作重叠。
他笑了，指腹蹭过掌心那点豆大的火焰虚影：“他们怕的不是逻辑，是情理。”
暴雨是在傍晚六点整砸下来的。
老城废墟的戏台被雨帘裹着，红布横幅“民间记忆节”的字被冲得发皱。
楚风站在后台棚子下，看苏月璃踩着积水来回踱步，高跟鞋跟陷进泥里也不在意。
她怀里抱着个褪色的蓝布包，是刚才从出租车后备厢抢出来的，说是老艺人的三弦琴。
“来了。”阿蛮突然说。
雨幕里晃出个佝偻的身影，九旬盲艺人被孙女儿搀着，手里的三弦琴用塑料布裹得严实。
他坐下时，雨水顺着银白的胡须往下淌，却精准地把琴搁在腿上，布满老人斑的手抚过琴弦：“我唱《岳飞传》，小丫头记着，要是我忘词了，你在我耳边哼个调子。”
第一声弦响划破雨幕时，楚风的破妄灵瞳自动睁开。
那沙哑的唱腔竟化作金色光丝，穿透雨帘直往天上钻，原本压得人喘不过气的灰雾被撕开道口子。
他听见身后传来抽鼻子的声音——卖煎饼的大妈抹着眼角，送外卖的小哥停下电动车，雨水顺着头盔檐砸在手机屏上，他却举着手机在录。