剑柄缠着的麻绳磨得发亮，尾端坠着个铜环，锈得快看不出原色，晃一下，发出“哑哑”的响，像只老蝉在叫。
“这是……剑？”路明非伸手想碰，被师父拍开。
“别急。”
师父捡起长剑，往井台边的磨石走。
磨石是块青灰色的砂岩，边缘被磨得溜圆，石槽里积着层浅绿的苔。
他往磨石上泼了点井水，“哗啦”一声，青苔的腥气混着铁锈味飘过来。
师父握住剑柄，轻轻一抽。
“噌”的一声，不算清亮，倒像钝锯子拉开木头，带着点滞涩的沉。
剑身露出半尺，锈迹下隐约能看见暗哑的银白，却没什么锋芒，刃口圆得像块厚铁片。
路明非看得直皱眉
“这剑……锈成这样，还能用？”
师父没答话，提着剑往磨石上搁。
“沙沙——”锈屑随着摩擦落下来，混着井水在石槽里积成浑浊的黄。
他磨得很慢，不像要开刃，反倒像在刻意把那点残存的锐锋磨掉，刃口被砂岩蹭得越来越圆，连锈迹都被磨得淡了些，露出的剑身像块被晨露洗过的青石，温吞，沉实。
“师父，您这是……把它磨得更钝了？”路明非越看越糊涂，“练剑不都得磨得锋利吗？”
师父停下动作，直起身，用袖口擦了擦额头的汗。
晨光落在他白胡子上，沾着的水珠闪着光。
“锋利的是刃，不是剑。”
他掂了掂手里的剑，剑身晃了晃，铜环“哑”地响了声，“你拳练的是‘出’，掌练的是‘裹’，剑嘛……练的是‘收’。”
“收？”
“你想想，”师父把剑递给他，“拳头出去，要像雏鸟扇翅，生涩也得往前冲；掌要像渠引水，该绕就绕，该聚就聚。那剑呢？”
路明非双手接过剑，沉甸甸的，掌心立刻被剑柄的麻绳硌得有点疼。
锈迹蹭在手上，留下黄褐的印，像沾了把土。
“剑比拳脚长，能碰着你够不着的地方。可劲太散，就成了甩胳膊；太刚，又容易折。”
师父站到他对面，比了个握剑的手势，“你握稳了，别让它晃，脚底下还是扎马的桩，气从丹田起，顺着胳膊走，到了剑柄，别往外涌，往回裹，就像你拎井水时，胳膊收劲的那一下。”
路明非试着扎稳马步，双手握剑，剑尖对着地面。
锈剑太重，胳膊刚举到胸前就有点抖，气劲往上涌时，剑柄“咔”地硌了下掌根，疼得他差点松手。
“啧，慌啥。”
师父用自己的剑鞘轻轻敲了敲他的手腕，“你当这是劈柴呢？剑是手的骨头，得跟着你的气走，你沉不住气，它就跟你较劲。”
路明非深吸口气，想起掌法里“推晨雾”的感觉。
气沉丹田时，果然有股暖流顺着胳膊往上爬，到了剑柄处，他没让它冲出去，试着往回裹
果然，手腕不抖了。
锈剑的剑尖在晨光里微微晃，却不再是失控的颤，像井绳在轱辘上慢慢转，带着股稳稳的坠劲。
“这就对了。”
师父笑了，白胡子翘了翘，“你看这剑锈成这样，钝得连纸都割不开，可它沉啊。沉就稳，稳就能护得住东西。”
他指了指石桌上的茶碗，“你用它去劈，它劈不开；可你用它去挡，它能替你把砸过来的东西稳稳接住。”
原来“护”这回事，从来不是要多锋利，是要够稳，够沉，够能把那股往前冲的劲，悄悄裹在里面。
“再试试。”师父往后退了半步，“剑尖抬到与肩齐，别用劲挑，用气托着，像托着碗里的茶，别洒出来。”
路明非慢慢抬剑，锈迹斑斑的剑尖在晨光里划出钝钝的弧。
气劲从丹田漫过胳膊，裹着剑柄，再顺着剑身往上爬，像井水漫过桶壁，稳稳托住了那点沉。
他忽然觉得，这柄锈剑像极了巷尾的老槐树。
看着不起眼，甚至有点破败，可根扎得深，风再大也晃不动，能替树下的猫、路过的人，挡住点什么。
晨雾彻底散了，阳光穿过槐树叶，落在锈剑的剑身上。
锈迹下的银白被照得透亮，像藏着点没被磨掉的光。
路明非握着剑，站在青石板上，影子被拉得很长，和师父的影子并排挨着，像两株刚浇过水的树，根往土里扎，叶往光里长。
他想，等练会了这剑，得找陈超看看。
就像陈超说的，防御比进攻重要。
他们都得学会，怎么把那点“想护住什么”的劲，稳稳当当攥在手里。