托马普斯的手像濒死的鸟，抓着陈云的袖口不肯放。指甲掐进帆布，渗出血珠，混着额角的冷汗，滴在陈云的手背上——凉得刺骨。
“华夏人…不会骗我…”他的呼吸劈成碎片，每一声都带着血沫，“五色石头…是饵。有人…把我们当鱼…放进迷宫…”
陈云蹲下来，掌心覆住他的手。托马普斯的体温正在流失，像块晒了整天的石头，却还残留着最后一丝执念：“我妻子…在新特库姆塞…信…地图…求你…”
他的眼睛突然瞪得滚圆，喉结动了动，像是咽下了什么可怕的真相，头一歪，彻底没了声息。白龙江凑过来，戳了戳他的颈动脉：“死了。死得倒安详。”
陈云没说话。他轻轻掰开托马普斯的手，从指缝里抽出一张皱巴巴的便签——是英文，写着“Jenny Adelson，123 Maple St，ecuseth，ada”。便签背面，用铅笔描着朵极小的梅花，花瓣歪歪扭扭，却透着股子认真。
陈云解下托马普斯的背包。帆布沾着干涸的血渍和泥点，拉链卡在半中间，他拽着链头扯了扯，金属摩擦声在洞道里格外清晰。
夹层里躺着个羊皮纸信封，封皮烫着金漆的“私人信函”，地址正是便签上的多伦多小镇。陈云摸了摸信封，指尖沾到点蜡——是托马普斯亲手封的，蜡痕还留着温度。
背包最底层，是个用旧绒布裹着的木盒。掀开绒布，金丝楠木的包浆撞进眼里——那是种深褐色的光泽，像浸了几百年的茶，连木盒侧面的铜扣都磨得发亮。陈云手指拂过盒盖的缠枝纹，铜扣“咔嗒”一声弹开，里面是一张洒金笺地图。
地图用小楷写着“美国加州西海岸·圣塔芭芭拉城堡”，线条细腻得能看清城堡的塔楼尖顶。角落画着朵工笔梅花，花瓣上还点了点朱砂——托马普斯居然把华夏的纹样刻进了地图里。陈云想起老周说过，有些外国人爱华夏，是爱到骨头里的。
“陈老大…这老外藏得够深啊。”白龙江凑过来，指着地图上的城堡，“加州？那地方我听说过，富得流油。”
陈云把地图折好，放进自己的背包：“他不是藏，是留。留给能出去的人，帮他完成心愿。”
白龙江已经翻出了托马普斯的钱包。真皮钱包沾着油渍，夹层里塞着全家福：托马普斯穿浅灰西装，妻子抱着两个孩子，背景是开着玫瑰花的花园。两个孩子举着玩具飞机，笑得眼睛弯成月牙。
“这老外倒挺顾家。”白龙江把照片塞进口袋，手却没停——很快翻出三叠美刀，用银行的封条缠得整整齐齐，还有块纯金劳力士游艇表。表的表盘刻着波浪纹，表链缠在托马普斯的手腕上，还带着体温。
“我去！劳力士！”白龙江眼睛发亮，把表贴在耳边听，“还在走！这老外死得急，连表都没摘！”
他又翻出个皮质首饰盒，里面躺着对珍珠耳环、条铂金项链，还有几颗碎钻。“这得值几十万！”他捧着首饰盒冲陈云笑，“陈老大，咱们这次发大财了！”
陈云看着他，想起老周临终前的话：“钱是身外之物，可有些东西，比钱重。”他伸手拿起那块劳力士，表壳的温度还没散，像托马普斯的执念，还没凉透。
两人沿着排水沟的水流方向走。洞道里的煤油灯越来越密，光虽弱，却能照见石壁上的古格文——“守护”“往生”。
每路过一具尸体，白龙江都会熟门熟路地翻背包。有泰国人的登山包，里面装着佛牌和压缩饼干；有美国大兵的战术包，塞着能量棒和避孕套；还有个日本人的帆布包，里面是本《孙子兵法》和半盒香烟。
“陈老大，你看这个！”白龙江举着个LV钱包，里面有三叠欧元，“这日本人倒有钱！”