李方清低头看她，喉结动了动，像有什么滚烫的东西要从胸口溢出来。
他伸手覆在她微凉的手背上，声音低得仿佛怕惊动夜色：
“那我从最北边的那条河说起……”
于是，风把他们的影子吹得长长的，像两条并行的河，一条叫燕赵，一条叫归途。
夕阳把最后一抹橘金涂在学堂的青砖墙头，檐下风铃叮当，像是谁在轻轻翻页。
李方清站在低矮的木栅门前，指尖摩挲着那块写着“初级学堂”四个漆字的木牌，声音混着书声与蝉鸣：
“领地日长，人丁日繁，孩子们像雨后麦苗一样齐刷刷往上窜。
旧的课桌、旧的章程，都得重新量一量身段了。”
易雨璇微微踮脚，透过窗棂望见里头十几个孩子正摇头晃脑背《千字文》，她眼底浮起柔软的回忆：
“在我们原先的世界里，大学堂像河网一样铺到每座城，人人伸手就能碰到书本。
如今我们虽只是一隅小领地，却也不能让孩子的天空只有井口那么大。”
李方清点头，目光穿过院中那株老槐树斑驳的树影：
“哪怕眼下只能开蒙，也要给他们留一条通往高处的路。
识字、算学、农桑、工匠、兵法……
每一门技艺，都是一粒种子，撒得越早，将来收得越多。”
易雨璇弯唇，指尖轻碰他袖口：
“那就从添课桌、请良师做起，再慢慢添设进阶学堂。
让今日背着小布包蹦跳进门的孩童，有朝一日能背着图纸、律法、药箱，走到更远的天下去。”
李方清听完，眼底那抹笑意像被晨曦点燃的烛火，一点点亮起来，带着久违的亲切与恍然：
“小学……这称呼，倒真把记忆里的铃声、课桌和粉笔灰都一并唤回来了。”
易雨璇轻轻点头，指尖在空气里描出一幅看不见的地图：
“三个镇子，每个村子都要有一个初级学堂，像种子撒进田野。
清晨，第一缕炊烟升起时，读书声也随之飘荡——
先教横平竖直，再教加减乘除；先背‘天地玄黄’，再唱‘燕赵是我家’。
让孩子们在田埂边、桑树下、河埠头，就把‘领地荣辱’四个字刻进骨子里，就像把一颗小星子镶进夜空，日后走到哪里都亮着。”
她顿了顿，声音轻快得像檐角被风拨动的风铃：
“等他们背着小布包、踏着露水长到十二三岁，便像春燕离巢，飞向镇上的中级学堂。
那时候，不再是一口大锅煮百样菜，而是十灶小炉各烹一味。
手巧的，去鲁班工坊学榫卯机关，听木屑与墨斗齐鸣；
心细的，进黄道婆织坊学染织挑花，让彩丝在指尖开出牡丹；
肯钻研的，跟张仪学筹算与纵横术，在沙盘上演天下商路；
身体壮的，随许褚练弓马，把臂力与胆识都磨得雪亮。
文化课依旧——《九章》要学，《国策》要读，却要加上‘如何算一条运河的盈亏’、‘如何写一封打动西域胡商的契书’，让书上的字句长出脚来，能走到真正的山河里去。”
李方清仿佛已经看见：
傍晚的霞光里，一群少年扛着自制的小弩、抱着织到一半的流云锦。
从学堂的青石台阶一路跑到田埂上，汗珠在额前闪光，笑声惊起白鹭。