秋雨绵绵，打湿了当铺门前的青石板。
一位身着洗得发白的青色长衫、怀抱一个狭长布囊的老者，步履蹒跚地踏入当铺。
他身形清瘦，手指修长却布满老茧，眼神浑浊，却透着一股难以言喻的执拗。
“掌柜的，”老者声音沙哑，带着江南水乡特有的软糯口音，“老朽姓柳，是个修琴的。今日……想典当此物。”
他小心翼翼地将布囊放在柜台上，解开系带，里面是一把断弦的古琴。
琴身是上好的梧桐木，却被火烧得焦黑，琴弦尽断，岳山崩裂，惨不忍睹。
唯有琴尾处，依稀可辨“焦尾”二字篆书。
“此琴……名‘松风’，”柳老轻抚琴身，如同抚摸情人的面庞，眼中泪光闪烁。
“是明代制琴大师严天池所斫，音色清越如松涛。它……它本是我柳家传了七代的珍宝，却在三十年前那场大火中……毁了。
我苟活至今，日日对着它，如同对着坟冢。典当了它，求个……眼不见为净。”
他典当的，是这把承载着家族记忆与无尽悔恨的残琴；所求的，是斩断这日夜啃噬内心的枷锁。
我看着他，镜渊之力扫过古琴。
焦黑的木料中，缠绕着极其复杂的执念——有柳家七代琴人以血养琴、以心寄情的深厚羁绊；
有柳老对守护家传珍宝失败的无尽自责；
更有那场大火中，他为救琴冲入火海，却未能救出幼子，导致父子双亡的锥心之痛！
这琴，早已不是乐器，而是他一生悲剧的见证，是压垮他的十字架。
“琴已毁，心亦死。”柳老喃喃道，“留着它，每夜梦中都是火光与哭声……我受不住了。”
“琴身可毁，琴魂未灭。”一个清冷的声音响起。
是苏挽。
她的魂丝轻柔地拂过焦黑的琴身，闭目感应片刻，轻声道：“我听到了……琴木深处，还有一丝极微弱的‘琴魄’在哀鸣。
它记得松风过隙的清音，记得指尖抚过的温度，也记得……那场焚尽一切的大火。”
柳老浑身一震，难以置信地看着苏挽。
“毁掉它，或许能让你暂时解脱，但这缕琴魄，将永世沉沦于焦灼与破碎的记忆中。”苏挽睁开眼，眼中带着悲悯。
“或许……我们可以尝试，不是‘典当’，而是‘修复’。”
“修复？”柳老苦笑，指着琴身的惨状，“如何修复？纵有良工，能复其形，岂能复其魂？”
“修复的，或许不是琴身，而是这段‘记忆’。”我开口道。