维也纳的秋风带着艺术的气息，却也吹不散何家兄弟心头憋闷。
餐饮协会和那个霍恩海姆男爵的傲慢与偏见，
像一根根刺，扎在何雨柱作为厨师的尊严上，
也同样扎在何雨天作为投资者和华夏人的骄傲上。
咋办？
总不能唤出魂针，把这些让他难堪的人，都杀掉吧？
回到下榻酒店，何雨柱依旧气得呼哧带喘，嘴里反复念叨着那几句国骂，
发誓要把餐馆开起来，打烂那帮洋鬼子的脸。
看着哥哥这么气恼，何雨天倒是平静了下来，只是那双深邃眼眸，寒光凛冽。
他给哥哥倒了杯茶：“哥，跟这种骨子里傲慢生气，没用。”
“他们不是觉得自个儿高高在上吗？”
“不是觉得咱们的东西缺乏灵魂，登不了大雅之堂吗？”
“那咱就在他们最得意，最自以为是的领域，把他们踩下去！”
何雨柱一愣：“啥意思？咱不是来开饭馆的吗？还能跟他们比啥？比做牛排鹅肝？”
何雨天嘴角勾起一抹弧度，走到窗边，
望着窗外维也纳充满历史感的街道，以及远处依稀可见的音乐厅轮廓。
“比音乐。”他缓缓吐出三个字。
“音乐？”何雨柱眼睛瞪得溜圆，
“雨天，你气糊涂了？咱是厨子，是买卖人，跟这帮洋鬼子比哪门子音乐？”
“那玩意儿不都是他们玩剩下的？”
“他们玩得好，不代表别人玩不好。”何雨天转过身，眼中闪烁光芒，
“尤其是，当他们引以为傲的巅峰，在我眼里，不过是随手可以复刻，甚至超越的寻常之物时。”
他轻轻抬起双手，修长的手指在空气中虚按钢琴。
“哥，你忘了，你弟弟我，可不只是个买卖人。”
何雨柱想起弟弟那些神乎其神的本事，一时间有些语塞。
现在四九城里，年轻人嘴里哼的港岛歌有一半是“傻哥”写的。
这是他弟弟的艺名，知道的人一巴掌能数的过来，他是其中之一，
何雨天不再说话。
他意念微动，念力缓缓附在他双手十指，乃至他整个人的感官之上。
魂变之局部变身。
刹那间，上一世那些镌刻在人类文明史上的伟大乐章——
贝多芬的雄浑、莫扎特的灵秀、肖邦的诗意、李斯特的狂放……
无数旋律、和声、配器细节，如同原本就属于他记忆的一部分，清晰无比呈现出来。
不仅如此，他那独特的灵触能力，也悄然融入其中。
这不再是简单复刻，而是注入了能直接撩拨心弦，引发深层情绪共鸣的灵魂力量。
这就是他在港岛写歌时，研发的能力，没啥用，只是能让他的音乐“好听”一点。
“他们羞辱我们的美食，本质上是在羞辱我们背后的文化，我们的种族。”
何雨天声音很冷，
“那我们就用他们听得懂的语言，在他们神圣的殿堂里，告诉他们，何为真正的灵魂，何为真正的伟大！”
恰在此时，维也纳正在举办一场极具声望的国际古典音乐大赛。